мой первый опыт

воскресенье, 19 сентября 2010

18:25

все записи пользователя в сообществе Начинка для гроба

Если бы я был рыбой, я был бы хуевой рыбой, плавал бы как попало, все время бы блядь тонул.

18:14

про Смерть

Я жил в обычной хрущевке на 5 этаже, ничего

примечательного, бедная квартирка, убогая обстановочка, вечный бардак.
Мне 24, закончил политехнический ВУЗ, ищу постояннную работу,
перебиваясь случайными заработками. Спутницы жизни,как таковой,
нет...год назад расстался со своей любимой...ушла к моему бывшему
сокурснику...дай бог им счастья...раз со мной не сложилось.

Мне
всегда казалось, что я неудачник, все, за что я берусь, чудесным образом
превращалось в пыль. Надежды, мечты, желания...все ушло на 2 план. Мое
существование заключалось в хождении на работу(если она была), вечерний
поход в магазин за самым необходимым и сидение перед компом или
телевизоров в оставшееся время. Единственное, из ряда вон выходящее, что
со мной случалось в этот промежуток времени - приход
Смерти.да,да...именно Смерти. Той, которую рисуют в длинном черном плаще
с закрывающим пол лица капюшоном, с косой в левой руке.

Она
приходила внезапно, по вечерам, как раз после моего вечернего похода в
магазин. Я включал плиту, наливал воды в старенькую облупившуюся
кастрюльку и ставил на огонь. После этого всегда шел открывать
дверь...будто знал, что Она придет. И Она приходила,там, за дверью, в
темном подъезде я видел черную тень. Это была она. Смерть. Почему все мы
ее так боимся?Наверно я никогда этого не пойму...

В момент
молчаливого приветствия, я слышал, как на кухне выкипает вода из,
закрытой крышкой, кастрюли...пора идти. Мы проходим на довольно темную
кухоньку, я скидываю только что купленные пельмени и ставлю чайник.
Смерть молчит...Частенько наши вечера проходили именно так...в молчании,
за пельменями, водочкой и беспрерывным курением дешевых сигарет...

Опять
переварил пельмени...свалил размокшие,какие-то серые, подобия пельменей
в одну тарелку и поставил на стол, на клетчатую выцветшую клеенку. Я
пил водку...так..чисто символически, каждый вечер по 2 стопочки,а моя
единственная подруга всегда пила чай...черный с сахаром...из кружки с
отломленной ручкой. Я мог подолгу смотреть, как ее худые, почти белые,
костлявые руки обнимают керамическую посудину с горячей жидкостью. Глаз я
не видел(были ли они?)...капюшон все скрывал, но мне всегда казалось,
что она смотрит куда то внутрь пакетированного дешевого чая, будто ища
там надежду или ответ на что-то Ее интересующее. Говорила довольно
низким, каким-то старушечьим голосом, но отнюдь не страшным, не
жутким...нет...даже каким-то жалобным, просящим...От нее не веяло
холодом, не пахло трупами, как принято думать...

Она была моим
единственным другом, хоть и довольно странным...я помнил каждый наш
вечер, каждый наш разговор...Но я не понимал эмоций и впечатлений после
нашего совместного времяпровождения. Не знал какие испытываю
чувства...понимал одно...ощущал спокойствие, какую-то размеренность и
устойчивость...Каким-то чудом Она поддерживала во мне жизнь...как
это?...Смерть поддерживает Жизнь...

Лишь раз я видел в ней что-то
иное, слишком эмоциональное для нее, слишком живое. Внешне это не
проявлялось абсолютно никак...я чувствовал...сидел рядом и ощущал
это..будь она молодой девушкой, рыдала бы на моем плече...но она, якобы
равнодушно макая очередной пельмень в уксус, молчала...Это былое самое
тяжелое молчание в моей жизни...слишком жуткое, какое-то липкое...Спустя
некоторое время (не знаю сколько, оно с ней переставало существовать,
будто застывало) Смерть выложила на стол помятый, замученный временем
листок бумаги...список...те самые люди, обреченные на гибель, те,
которых надо забрать...к сожалению, а может, к счастью, Она никогда не
отвечала куда именно она их забирала и что с ними происходило...Я не мог
понять, что с Ней. мы молча смотрели на пожелтевшую затертую бумагу.
"Мальчик,"- сказала она, ткнув пальцем в середину списка. Вздохнула
как-то горестно, достала уже 5 сигатеру Петра, затянулась, швырнула
зажигалку на стол. Я молчал. "15 лет.неблагополучная семья. родители
наркоманы. пока ребенок спал, вкололи ему дозу наркоты... Она оказалась
смертельной..." -продолжила Смерть. "Он умер?"- задал я дурацкий
вопрос,на который, конечно же, знал ответ. Ясно дело, в списке
есть...значит все..."Я не смогла его спасти",- была Ее последняя фраза.
Каким образом Она смогла бы его спасти,я не знал, но спрашивать не стал,
ведь знал,если б Она захотела, ответила...Смерть знала все вопросы,
мысли, назревающие в тот или иной момент в моей голове...Изредка
отвечала, сухо, но доходчиво.

Я не понимал, почему Она приходила
именно ко мне...Лишь однажды небрежно бросила, что моя жизнь безумно
похожа на Ее... Единственное, что я знал точно, противоречило всем
законам жизни...Если приходит Смерть, это не означает конец жизни...Ведь
я видел Ее почти каждый месяц. Живой. Она приходила и уходила, оставляя
чувство неопределенности...

Скажу честно, мне было ее жаль.
Безумно, почти до слез. Хоть и не знал ничего про Нее. Видел лишь
измученную, истерзанную плоть, сгорбившуюся на моей допотопной
табуретке. Никогда не забуду сухонькие руки, беспомощно сжимающие
горячую кружку. Не забуду ржавую косу, стоявшую возле вешалки в
коридоре...Никак не мог понять, зачем она Ей, существу, которое не
причинило боли даже букашке...

Она уходила не прощаясь,
молча...просто вставала и бесшумно покидала мое скромное обиталище ...Я
всегда провожал Ее до двери, смотрел в темный подъезд и наблюдал за
ускользающей тенью. Я не знал откуда она приходила, куда уходила...Но я
был рад Ей...

P.S. я не знаю что это...рассказ, не рассказ...просто написалось в моем дневнике.

@темы: Грустное, Смерть, Рассказ, Я