Не касаясь пола.

[schuhart_red]

Название: Не касаясь пола
Автор: schuhart_red
Пейринг: это будет спойлер
Жанр: original
Рейтинг: R
Саммари: про проблемы психического и сексуального характера
Варнинг: angst, deathfic

Not to touch the earth, not to see the Sun,
nothing left to do but run, run, run
УБЕГИ СО МНОЙ…
Let’s run!

читать?
16 лет назад

- Мамочка, не надо!! Мамочка!!! – маленький мальчик плачет, забившись в угол. Пьяная растрёпанная женщина с перекошенным от злобы лицом подскакивает к нему и наотмашь бьёт по криво накрашенному красной помадой рту.
- Сучёныш!!! Гадкое отродье! – исступлённо выкрикивает она, а ребёнок задыхается от плача.
позавчера

читать?

Пляшущий луч фонарика, какая-то возня - запутался в кустах или в собственных ногах-руках-волосах? - и вот уже где-то надо мной: несёт какую-то нецензурщину, из которой я не в состоянии разобрать ни слова - да мне и неинтересно, просто как-то приятно лежать, раскинувшись на влажной траве, наблюдать его неясную тень снизу вверх и слушать хрипловатую брань. Но он не даст мне насладиться моментом - как обычно. Замолкает, наклоняется и я чувствую, что он пытается привести меня в вертикальное положение.
- Отцепись, - шиплю, пытаясь высвободиться из кольца его рук, крепко сомкнутых у меня на талии. - Слушай, да будь же ты человеком, отцепись от меня, а? - ною, стараясь одновременно пнуть его почувствительней. Но все мои конечности обездвижены, недееспособны - причиной тому как выпитое, так и его крепкое объятие, высвобождаться из которого мне не так уж, если честно, и хочется.
- Чш-ш, девочка моя, ну тише. Пойдём лучше домой...
Громко фыркаю - неудачная попытка расхохотаться. Потом всё-таки начинаю пьяно ржать и долго не могу остановиться. Он смотрит на меня растерянно, явно не понимает. Я поясняю, патетически вопрошая:
- Где ж ты пропадал, когда я девочкой была? - и опять начинаю по-идиотски смеяться. Нечасто я напиваюсь так, что меня начинают веселить подобные плоскости.
- Несвежо, несмешно и вообще неуместно, - жестоко подтверждает он мои мысли, перехватывая меня поудобнее (кажется, меня потащат, как резиновую куклу). Оправляет на мне задравшуюся до груди юбку и выносит вердикт:
- Ты чмо, - жестоко. Опять жестоко. Но верно. Кто бы спорил.
До дома совсем близко - правильно, а зачем мне далеко ходить? Можно было, конечно, вообще не вылезать из квартиры, но моя готическая душа запросилась на природу. Правда, до кладбища душа так и не дошла, но, в любом случае, оттянулась славно - и никакие хамоватые неясные тени с блудливыми руками (вот чего они сейчас по мне шарят?!) не помешали мне получить свою долю кайфа. К тому моменту, как мы подходим к подъезду, мне становится невмоготу молча сносить его непонятные манипуляции с моим телом.
- Ты, тварь, ты что делаешь?! Что делают со мной твои руки?
- Ищут карманы.
- На хера тебе сдались мои карманы?
- Там должен быть ключ.
- Во, тупая мужская логика. Ты прелесть. А ключ под ковриком. Мне слишком дорог мой брелок, чтобы таскать его с собой. А карманы здесь отсутствуют, как вид.
Мы поднимаемся, он прислоняет меня к стенке, а сам нашаривает под ковриком отмычку. Распахивает передо мной дверь, галантно заталкивает внутрь. Я не разуваюсь, иду в комнату - темно, как в вампирском склепе (опять не горят фонари на улице), но даже в таком состоянии нахожу свой разобранный диван без труда и падаю на него. Зачем вообще было поднимать меня и уводить оттуда? Мне было так хорошо просто лежать и смотреть на звёзды. Я незамедлительно высказываю свои претензии вслух. Из прихожей - тихое чертыханье - видно, передвижения в темноте даются ему труднее, чем мне - потом появляется в комнате и щёлкает выключателем. Свет, конечно, немедленно полосует воспалённые зрачки и я зарываюсь лицом в подушку. Он снова понимающе щёлкает выключателем, приглушая освещение. Садится рядом и кладёт на плечо руку. Только не убирай, пожалуйста, мне так хорошо... И не говори ничего. Я жду нотаций, но он молчит. Я не выдерживаю:
- Слушай, ну что ты до меня докопался? Прекрати спасать мою душу! И тело оставь в покое! Ты не обязан следить за моим здоровьем, дружище, и вообще, у меня всё чудесно, не смотри на меня, как будто собираешься завтра хоронить!
Молчит. Потом встаёт и своей неспешной девичьей походкой удаляется куда-то в сторону кухни. Да, девичьей. Разве что шаги делает большие. Кричу ему вслед:
- И вообще, тебе не по...
- Нет, мне не похуй! Не похуй! - орёт он в кухне и, по-видимому, беснуется. Потом я слышу, как он надрывно кашляет, вероятно, согнувшись, или вцепившись в стол, и у меня внутри всё обрывается -- сейчас вскочу и побегу, запихну ему в рот ингалятор, стану отпаивать чаем, обниму, попрошу у него прощения. Но я, конечно, остаюсь лежать - его короткий приступ кашля прошёл, как и моя слабость. Он всё-таки со мной несправедлив.
- И вообще, я не понимаю, какого лешего ты здесь торчишь? - ему надо возвращаться домой к своей даме... Домой к своей прекрасной даме. С кем он там сейчас спит, опять нашёл какую-нибудь мужеподобную богемную девицу? Дружба - дружбой, но. Но.
Обнаруживаю стрелку на чулке. Точно, я помню, он зацепил его своим чёрным крашеным ногтем.
- Сволочь! - ору ещё громче, пытаясь заглушить обиду, вызванную совсем другим, - Ты порвал мои любимые чулки! Проклятый педик! - Вот уж последнее совсем незаслуженно, но мне хочется задеть его побольнее. Пьяная злая обида улетучивается, стоит его несчастной физиономии показаться в дверях.
- Прости, - извиняться в нетрезвом виде тоже нетрудно, - останься, ладно? Я правда... не в себе... Сваришь мне кофе, пожалуйста?
Он тяжело вздыхает, пожимает плечами и снова удаляется на кухню. Во мне опять начинает закипать беспричинная ярость: какой милый, отходчивый, услужливый мальчик, мать его! И при этом какая сволочь!
Если я не хочу сейчас устроить пьяную истерику, то мне нужно чем-то себя занять. Осматриваю комнату, а потом себя. Взгляд на секунду цепляется за мрачный осенний пейзаж на стене. Нет, здесь для меня ничего нет. Посижу в ванне и почитаю, вот что я сделаю. Я наугад беру книгу с полки, руководствуясь принципом: главное, чтобы не было слишком жалко, если утоплю.
Вода в ванне чуть тёплая - остыть; тусклый свет единственной лампочки... Дайте мне ещё бритву сюда... или фен. Я погружаюсь в сладкие суицидальные грёзы, так и не открыв книгу. Но насладиться красочными фантазиями мне не суждено - дверь открывается и моё интимное уединение нарушает - гесс ху? - мой милый мальчик. Очевидно, найти меня здесь он совсем не ожидал, потому что бедняга явно смущается и не знает: то ли извиняться, то ли сразу выскакивать с воплем... то ли ещё постоять... До меня доходит - как всегда, быстро - он ведь и правда ни разу не видел меня a'la naturel. Что ж, отличная возможность продемонстрировать все достоинства сногсшибательной фигуры (такая мысль, конечно, могла прийти только в пьяную голову). И я медленно поднимаюсь из ванной, с интересом наблюдая, как смущённое выражение на его красивом лице сменяется каким-то другим. Кажется, не брезгливым. Но всё же дальше я в своём эксперименте пойти не рискну - а потому нашариваю на полке полотенце и заворачиваюсь в него. Разочарование на лице, или это то, что мне хочется видеть?
-Э... Ну, кофе я сварил. Пойду, пожалуй, - глазами изучает запотевшее зеркало, - я тебе позвоню. Или ты мне. Только не пропадай.
-Угу. Не буду.
Провожаю его до двери.
- Спасибо за кофе.
- Не за что, - на пороге замирает, - Просто завтра репетиция с утра, - как будто оправдываясь.
- Да понятно. Пока, - выходит, снова оборачивается, - Всё-таки ты зря к нам не присоединишься. И не рисуешь совсем… уже, наверное, добрых три месяца.
-Да? Ну, я подумаю. Иди уже, - захлопываю за ним дверь. Какой заботливый сегодня. Вообще на себя не похож. Все бы бывшие партнёры проявляли такое внимание. Правда, он - не бывший любовник (и даже не настоящий... и не будущий...), а парень, с которым мы когда-то образовывали гитарный дуэт. Громко звучит, но это было учебное провальное мероприятие сроком где-то на год. Мы были подростками. Он, конечно, не замечал моей влюблённости - один раз мы сходили в кино вместе, потом несколько лет практически не виделись. Фанерная гитара рассохлась у батареи. Вторая, концертная, пылилась в углу.
Как-то, около года назад, мы столкнулись на улице - он налетел на меня - или я на него, не помню (поскольку это его глаза были занавешены густым нечёсаным хаером, склоняюсь к мысли, что виноват был всё-таки он). Он принялся извиняться, потом узнал меня и, кажется, действительно обрадовался. Сказал, что идёт на вечеринку, но никого там не знает. Пожаловался на отсутствие спутницы. "Ты, конечно, не моя девушка, - тут он хмыкнул, - но мне было сказано, что можно приходить и с друзьями". Тут мой новоиспечённый друг схватил меня за руку, и мы устремились. Люди все оказались правильные, и мы всю ночь отрывались под KISS, редкие записи малоизвестных рок-н-ролльщиков, танцевали медляки и пили вино под Dead can dance. Что здесь может быть оригинального? Мне было просто хорошо. Никогда так хорошо не было. Красивый дьявол... повезло мне, или нет? Никогда не умею определить верно. Его хотят все. (Ну, если точнее - все готические барышни с образами прекрасных Тёмных Принцев в чёрных головках). Ненавижу хотеть то же, что и все. Ненавижу, мать его!
У нас, наверное, были странные отношения. Но, главное, что теперь эта сучка Кристина больше тебе не надоедает.

10 месяцев назад


Мой День Рождения. С кем-то целовались... Меня облили шампанским (терпеть не могу эту газированую мочу). Он вытирал меня краем футболки - пьяный в гроб (правило повышения градуса никто не соблюдал - мы начали с текилы). Потом, кажется, валялись с кем-то на диване, образовав сэндвич из тел, и снова лениво целовались - даже не помню, с парнем, с девушкой, или со всеми, кто оказался в пределах досягаемости. К середине ночи все расползлись, кроме одной моей однокурсницы, которая на следующее утро была обнаружена в ванной в обнимку с залитым кетчупом плюшевым зайцем. А мы устроились на диване - при всём желании, пьяный мальчик не мог никуда идти. Музыка всё ещё сотрясала стёкла, но глаза у меня слипались - стоило их открыть, комната виделась, как через жидкую плазму... короче, мы опять нажрались. Он сел рядом, уложил мою голову себе на колени. Моё лицо уткнулось ему куда-то в солнечное сплетение, в пахнущую сладковатым шампанским футболку.
-Я люблю тебя, - сказал он, перебирая мои волосы. Ничего удивительно, при том как мы нажрались.
Возможно, стоило что-нибудь сказать. Или сделать, воспользовавшись удобной позой... Но очень хотелось спать.

позавчера


Я скидываю покрывало на пол и забираюсь под одеяло. Давно здесь никого не было со мной, если не считать отстиранного от кетчупа зайца - как издевательство: "Ай лав ю" вышито на плюшевой ткани. Я люблю одиночество, но только не в постели. Надо менять ситуацию.

3 месяца назад


- Быстро, готовьте реанимацию, у нас экстренник! Большая кровопотеря, свяжитесь со станцией переливания!
Пробежали вперёд санитары с каталкой, на которой подросток с побелевшми губами – на вид лет шестнадцати. Высокий угловатый парень с лохматыми волосами, вбежавший вслед за санитарами в больничный коридор остановился в растерянности.
Через три часа в кабинет заведующего отделением принесли историю болезни.
- Садитесь, Надежда Павловна, - заведующий указал на стул, - Нда. Проворонили мальчика. А что родители?
- Об отце сведений нет. Мать последние три года в монастыре, в прошлом лечилась от алкогольной зависимости.
- Как в монастыре, почему же он не в детдоме? Опекуны?
- Да он же совершеннолетний! Константин Степанов, 22 года, с девяти лет состоит на учёте в психо-неврологическом диспансере: расстройство множественной личности. Судя по всему, в детстве подвергался насилию, скорее всего, со стороны отца. Лечение было признано эффективным. Регулярно проходит осмотры, но больше никаких отклонений выявлено не было. Вообще, я связывалась с диспансером, клиническая картина была интересная: его «подруга» - второе «я» - рисовала талантливые картины, а сам мальчик интересовался музыкой.

сегодня


Сегодня я в джинсах, но ключ всё равно остался под ковриком. Точно помню, что именно там. Вопреки всякой логике, однако, его под ковриком нет. Дверь незаперта, а из комнаты явственно доносятся знакомые звуки - Black Sabbath на полную мощность. Всё ясно, проник в мою квартиру, воспользовался моей аудиосистемой (интересно, как нравится вокал старины Оззи моим соседям?). И, можно поспорить, развалился на моём диване.
Диван пуст, и даже заправлен (постель по утрам я убираю только в праздники), а одежда, оставленная скомканой на стуле вчера вечером, сложена аккуратной стопкой. Никого. Это было бы интересно, если бы не обезразличивающая усталость. Хрен бы с ним совсем, пусть прячется на кухне, или за занавеской, или где он там? Вынимаю диск и ставлю The DOORS. Так-то лучше. Это конец, мой прекрасный друг. Что мы будем делать теперь? Достаю сигареты, ложусь на пол и закуриваю. Что он мне скажет? Ничего. Он ложится на пол рядом со мной, материализовавшись незаметно - всё же интересно, из коридора или из-за занавески? Тоже закуривает. Он, наверное, ждёт, что я что-то скажу, но мне не хочется. Мне хочется слушать.
- Я хочу тебя, - но этого я не ожидаю. Ведь мы оба не пили, - Кристиан, ты слышишь меня? - я гляжу в потолок в бурых разводах - дом требует ремонта.
- Да, - хочется сказать это безразлично, но получается хрипло и сдавленно. Он приподнимается на локте и я вижу над собой его серьёзное лицо.
Я касаюсь рукой его щеки, он ловит мои пальцы, целует их. Я веду руку вниз, в безащитную впадинку между ключицами - здесь кожа такая тонкая, что её, кажется, можно нечаянно проткнуть длинным ногтем. Когда я убивал эту сучку, я выбрал именно это место, чтобы ножом вскрыть артерию... сколько было крови... меня чуть не стошнило. Но ведь я не зря это сделал?
Он касается меня. И это, чёрт возьми, приятно - вот что главное. Я чувствую его осторожные пальцы у себя под рубашкой. Ну уж нет, я больше не хочу играть, ты знаешь, милый, это надоедает. Я сажусь и слегка отстраняю его от себя. Смотрит виновато - что-то не так сделал? Проклятый педик, конечно, ты всё сделал неправильно с самого начала. Я стягиваю с него свитер, накрываю его губы своими, когда он хочет что-то сказать. Ну, что теперь говорить? Ты сам виноват, тебе придётся наконец остаться со мной сегодня. Расстёгиваю молнию на его джинсах. Да, я вижу, ты тоже не против того, чтобы остаться. Он помогает мне раздеться - вряд ли я ещё когда-нибудь смогу надеть эту рубашку, почему-то каждый раз он портит на мне одежду. Какая мне разница? Если я не буду думать о рубашке – или, например, о милом пейзаже, который криво висит на стене (я нарисовал его давно… вернее, Кристина нарисовала – пожалуй, я не могу сказать, кто из нас это сделал), я тебя просто изнасилую, мой прекрасный друг.


"Почти стемнело, но скоро рассветёт снова - такие короткие ночи в июле. Но нам хватило этой, правда, милая? Его – Кристины, Кристиана, какая, нафиг разница? - голова на моих голых коленях, широко распахнутые глаза вглядываются в сумерки за окном, и в них отражается мёртвый свет фонарей. Под глазами разводы чёрной подводки - и ты выглядишь старше своих лет и как-то несчастно - а ведь тебе хорошо. Может, это потому, что ты так ничего и не понял? Что касается меня, я всё знал с самого начала. По крайней мере, я знал, кто я - а это всегда самое важное, правда? А ты, девочка моя, ты - нет. Чёрт, может, хоть сейчас определишься наконец со своей половой принадлежностью?! Почему тебе нельзя было просто позволить любить себя, зачем надо было быть стервой? Зачем ты убил Кристину? Мне её не хватает. Мне было приятно делать её счастливой. А ты как будто наслаждался тем, что не мог быть со мной, тебе было так приятно страдать - зачем же ты её убил, что тебе было не так? Я помог тебе определиться, я надеюсь. Теперь вы обе – нет, правильно говорить: оба (дискриминация) – равны."
Я осторожно приподнял его и уложил на диван. Теперь его глаза смотрят в бурые разводы на потолке. Глажу кончиками холодных пальцев багровый шрам на тонкой коже у основания его шеи над ключицей – там, где он когда-то всадил в неё, мою бедную девочку, острое лезвие. В ванне уже набралась вода. В зеркальном шкафчике я найду всё, что мне понадобится.

@музыка: The Doors

@темы: Авторское, Смерть, Рассказ

Comments

[доморощенная]

Этот рассказ был в заметках у одного моего знакомого в вк несколько лет назад. Вспоминается он. Рассказ с тех пор лежит на компьютере, иногда перечитывается, когда нужно впрыснуть по венам той действительности, в какой нуждается душа.

[schuhart_red]

доморощенная, спасибо за комментарий. Странно возвращаться к этому рассказу шесть лет спустя после выкладки и десять лет спустя после того, как он был написан, но спасибо. Не думала, что его вообще хоть кто-то читал/дочитал)

[доморощенная]

schuhart_red, многое с тех пор изменилось? Рассказ достаточно тяжёлый.

[schuhart_red]

доморощенная, да, между взглядом на мир в 16 и в 26 у меня пропасть, но у многих так, вроде. Надрыва и пафоса поубавилось) Жизнь стала скучновата) Главная перемена скоро в садик пойдёт, всё как у всех)) А про вампиров, случаем, не читали рассказ? Он, правда, ещё старше, а потому ещё бредовей, пафос на пафосе едет и пафосом погоняет.

[schuhart_red]

доморощенная, да, между взглядом на мир в 16 и в 26 у меня пропасть, но у многих так, вроде. Надрыва и пафоса поубавилось) Жизнь стала скучновата) Главная перемена скоро в садик пойдёт, всё как у всех)) А про вампиров, случаем, не читали рассказ? Он, правда, ещё старше, а потому ещё бредовей, пафос на пафосе едет и пафосом погоняет.

[доморощенная]

schuhart_red, не читала, можно ссылку?

[доморощенная]

schuhart_red, мне кажется, у меня всегда будет зависимость от подобных вещей.

[schuhart_red]

доморощенная, пожалуйста: seven-moon.diary.ru/p91881638.htm?from=last&dis...

[schuhart_red]

доморощенная, пожалуйста: seven-moon.diary.ru/p91881638.htm?from=last&dis...

[доморощенная]

schuhart_red, есть еще что-нибудь? мне нравится вкалывать по дозке в венку.

[schuhart_red]

доморощенная, вот) но это скорее недо-фик, тут персонажи из Weiss Kreuz (соответственно, телепат, сумасшедший без чувства боли, мальчик-телекинетик и пророк) + типа потерявший память и играющий в рок-группе чувак из вражеской им группировки. Нда. Ну больше ничего не выкладывала, остальное чисто фики формата драбблов. Приятно, что читаете.

[доморощенная]

schuhart_red, вы - боженька

[доморощенная]

schuhart_red, вы - боженька