[thebadend]

сейчас выкину пару рассказов, понравится - скажете, есть еще. но в принципе не все мои рассказы с плохим концом.





«Он был старшее нее,

Она была хороша,

В ее маленьком теле

Гостила душа...»

Она сидела на подоконнике, слушала любимую музыку и рисовала. Когда она слушала эту песню, всегда вспоминала его. В какой-то степени пелось о них. Ей было всего шестнадцать, ему - двадцать три. Он вполне взрослый, состоявшийся в жизни человек. Квартира, машина, престижная работа и... она. Она была частью его благополучной жизни. Юная, обаятельная, неглупая красотка...

Она же жила им, дышала, он был для нее смыслом жизни. Она не представляла, как жила без него предыдущие пятнадцать лет.

...Так вот, она сидела и рисовала. Она любила рисовать. Иногда ей казалось, что ее рукой кто-то управляет. Из ниоткуда возникали ее рисунки, она никогда не думала о том, что рисует. Картинки сами неосознанно приходили в голову, она лишь переносила их на бумагу. Ее отвлек телефонный звонок. Звонил любимый:

-Привет...

-Привет,-весело отозвалась она. Я соскучилась!

-Извини, мне сейчас некогда. Я заеду вечером как обычно.

-Хорошо!-со счастливой улыбкой сказала она. Она предвкушала чудесный вечер, ведь сегодня была первая знаменательная дата в их общей жизни - год их знакомства...

Повесив трубку, она опустила взгляд на бумагу, лежавшую перед ней, и вздрогнула. Там была изображена чья-то свежая могила, заваленная венками. Возле могилы сгорбившись сидел молодой еще человек, но его виски были тронуты серебром седины. В руках он держал охапку роз. Его губы что-то беззвучно шептали...

Увиденное было так неожиданно для нее, что она в испуге отбросила рисунок, смяв его. Весь день она гнала прочь от себя дурные мысли.

В полпятого раздался звонок в дверь. Она радостно побежала открывать. Распахнув дверь, она от неожиданности сделала шаг назад. Он был непривычно хмур, его светлые глаза потемнели, улыбка не трогала уголки губ. Он будто постарел на несколько лет.

-Что случилось?-помертвевшими губами спросила она.

-Все в порядке. Вот. Это тебе,-он протянул ей шестнадцать роз и бархатную коробочку.

-Что это? Ты же знаешь, я не люблю принимать от тебя дорогие подарки,-недовольно протянула она.

-Так надо. Прочти это, когда я уйду,-он протянул ей сложенный пополам листок бумаги.-Пока,-он привычно чмокнул ее в щеку.

Она в растерянности стояла в пустой прихожей. Очнувшись, она прошла обратно в комнату и села на любимый подоконник. Магнитофон надрывался:

«Я хочу тебя, слышишь, увидеть на крыше

И успеть тебе крикнуть: «Давай еще поживем!»...»

Негнущимися пальцами она развернула листок. Такой знакомый почерк...

«Прости. Нам не суждено быть вместе. Ты еще так молода. Ты начнешь новую жизнь. Ты снова полюбишь. Я не достоин тебя. Ты должна быть счастлива, а я не могу тебе этого дать. Мы не созданы друг для друга.

Я женюсь. Она старше меня на два года. Взрослая, богатая, самостоятельная женщина. Как говорится, выгодная партия. Это то, что мне сейчас надо. Прости...»

Листок в ее пальцах стал мокрым от слез. «Как же так?»-стучало в висках.

...Она медленно поднималась по ступенькам подъезда, оставляя за собой лепестки роз. Юная и прекрасная. Ей суждено навеки остаться такой. И никто не успеет ей крикнуть...



Кладбище... Чья-то свежая могила, заваленная венками. Возле могилы сгорбившись сидит молодой еще человек, но его виски уже тронуты серебром седины. В руках он держит охапку роз. Его губы что-то беззвучно шепчут, и нетрудно прочитать по губам слова: «Прости. Я люблю тебя. Я не хотел...»