Кукловод

[Cassidy Killer]

Ты оглядываешься назад - это признак твоего недоверия.
Ты кричишь Его имя - это признак твоего страха,
Каждую минуту тебе становиться всё страшнее,
Лучше спасайся, иначе пожалеешь.

Придёт кукловод и заберёт твою душу в ад.
Я - кукловод, ищущий жертву для своих кровавых забав,
А ты лишь донор, который утоляет мою жажду крови,
Ты лишь кукла, которая не может спастись из моего плена.

Ты молчишь, в надежде не выдать себя,
А смерть всё ближе, и, поверь, она найдет тебя.
Утешь меня, беги, спасайся, но конец для тебя совсем другой...
Ты отправишься в ад со мной.

@темы: Несчастный случай, Авторское, Креатив, Негатив, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

---

Падение

[Cassidy Killer]

Я стою на краю башни,
Готовая прыгнуть в небытие.
Сердце дрожит и колотится,
А душа просто охвачена холодом.

Не бойся своей судьбы, верь в себя
И ты найдёшь правду,
Прыгай... вниз, раскинув крылья
И ты обретёшь свободу.

Это лишь твоё испытание,
Оно последнее в твоей жизни,
Сердце бьётся, остонавливается,
А душа просто поёт реквием.

@темы: Авторское, Грустное, Литература, Негатив, Смерть, Стихи, Творчество

---

[ErikaF]

Кукла

Холод ступеней, и легкий сквозняк
Путает шторы в прозрачных ладонях.
Ветер роняет унылые стоны.
Ночь на часах, где двенадцатый знак.

Шаль темноты, и пустая тоска
Колет в груди одиночеством острым.
Ждать это утро до боли непросто,
Чувствуя страх, что сжимает в висках.

Двери на ключ, но она уже здесь,
В спальне, на стуле смеется жестоко.
Я не могу засыпать с ней под боком -
Лучше - гостиная, улица, лес.

Небо в глазах, шелковистость волос
Кудрями вьется в златые спирали,
Только ее мастера ведь не знали,
Что она любит нектар чьих-то слез.

Внешность ее ослепит лишь глупца -
В ней обитает ужасная ведьма,
Что похищает удушливой сетью
Самого лучшего в мире отца.

Вместо него остается она:
Папа уходит, собрав чемоданы,
Бросив меня вместе с плачущей мамой,
Но я дождусь его здесь, у окна.

Холод кусает, но страшно в постель,
Лучше я здесь, обнимая колени,
Буду смотреть, как безликие тени
Пляшут по полу, играя в метель.

(с) Deacon

@темы: Мифическое, Авторское, Воспоминания, Грустное, Личное, Мысли вслух, Настроение, Разлука, Негатив, Стихи, Творчество, Чувства, Я

---

Вершитель

[Julber]

Десять тысяч лет нарушал табу:
Ты мечтал не властвовать, а вершить.
Ты меня ваял, закусив губу,
Из прозрачных нитей своей души.

Где-то на исходе телесных сил
Ты меня придумал, но вот зачем?
Я тебя, ты, знаешь ли, не просил
О глазах, что ярче любых свечей,

О руках, что крепче немых камней.
Я ушел и странствовал много лет.
Только свет, который сиял во мне,
Оказался блесткой с твоих манжет.

Я пришел к тебе, чтоб лежать в ногах,
Осознав ничтожность своих побед.
«Как мне стать собой? Совершенством. Как?
Научи, Молю» - Говорил тебе

И смотрел с любовью в твои глаза,
В них трава ласкала свою росу.
«Ты меня, пожалуйста, не бросай
Ты меня, пожалуйста, дорисуй»

Вот и до рассвета прописан путь
Где-то на пределе моей души.
«Ты, меня, пожалуйста, не забудь
Ты меня, пожалуйста, допиши»

Ты меня погладил по голове,
Тяжело вздохнул, и уйти велел.

22.10.11

@темы: Воспоминания, Личное, Любовь, Разлука, Разное, Стихи, Чувства

---

[заморыш Седжал]

Ты с детства мечтал о нашествии зомби. Как в тех фильмах ужасов: огромная толпа трупов с рычанием надвигается на тебя, а ты уносишь ноги. И на бегу отрубаешь мертвякам головы тесаком. И рядом обязательно будет какая-нибудь симпатичная девчонка, которой ты много раз спасешь жизнь. И когда на вертолете за вами прилетят солдаты, поднимут вас, изможденных, на борт, вы поцелуетесь, улыбаясь друг другу в рот, и заиграет торжественная музыка. Только титры не пойдут - это же не кино.

Однажды весь город заболел страшным вирусом. Тебе было девятнадцать. Твой младший брат спустился с утра на кухню выпить водички и застал там тебя, с налитыми кровью глазами и вздутыми венами. Ты был похож на зомби, разве что не рычал. Твоя кожа приобрела нежно-голубой оттенок, а из носа вытекала тоненькая струйка крови. Ты направил пустой взгляд на ничего не подозревающего брата и он ойкнул. Настолько ты был на себя не похож. На человека не похож. А потом ты вцепился в мягкую шею братишки. Ты раздирал его плоть своими тупыми зубами, ничего при этом не ощущая. Кровь была у тебя на одежде. Она сочилась из мелких рубцов на твоей коже, твоя кровь. Она смешивалась с кровью твоего умирающего брата, а ты ничего не ощущал. Ты жевал мясо, резко мотал головой, отдирая органы друг от друга, разбирал брата на части. Когда пришла мама, ты уже сидел в куче мяса и костей. И только рваная темно-синяя футболка и полосатые спортивные шорты напоминали о том, что твой братишка приходил сюда попить водички. Твоя мама потеряла бы сознание, если бы ты не подхватил ее на руки и не откусил бы изрядный кусок ее щеки. Твою семью уже было не спасти. И зря твой отец подоспел с красивым торшером, которым он поспешил тебя огреть по голове. За время вашей борьбы успели ожить останки твоего брата. Они шарили болтающимися на тоненьких кусочках мяса руками по столу, окровавленные глазницы пытались, наверное, разглядеть, не лежит ли там чего-нибудь вкусненькое. Твоя мама громко кричала, когда в нее вцепился твой брат. А ты, меж тем, отгрыз три пальца своему отцу. А в соседнем доме твой лучший друг доедал мозги своей матери. В школе дети разорвали пополам молоденькую учительницу младших классов. За окном молочник поедал внутренности вашей собаки. Город утопал в крови и криках о помощи. Мечты сбываются.

@темы: Авторское, Негатив, Смерть

---

Графиня

[Julber]

Что изволит Графиня в столь поздний час?
Страстных объятий вдали от покоев мужа
Под палантином, пошитым из белых кружев,
Или Графиня желает обычный чай?

Что изволит Графиня в столь поздний час?
Тяжкие мысли всю ночь ей мешают согреться.
Графиня берет револьвер и стреляет в сердце.
В сердце, не научившееся молчать.

12.06.11

@темы: Любовь, Чувства

---

Вспышка света

[Мина Грейс]

Что-то сверкнуло вдали. Начиналась гроза. Том и Кэрри ехали за городом и заворожено смотрели на пятипалые молнии, которые, казалось, были совсем близко. Внезапно полил дождь, причем ливень. В машине печка была сломана, а на улице похолодало, тем более что была уже середина осени.
- Что-то я замерзла, - пожаловалась Кэрри. – Может, остановимся и переждем дождь?
- Зачем? – осведомился Том, которому было на все наплевать. – До дома осталось примерно час ехать, а ты тут «холодно, холодно!». Мы доедем, а дома ты выпьешь кружку горячего шоколада и быстро согреешься.
Кэрри ничего ему не ответила. Она отвернулась к окну и стала смотреть на виднеющиеся холмы, на которых уже давно пожелтела трава.
Том медленно ехал по дороге и о чем-то думал. В это время дождь усилился. Дорогу закрывала белая пелена. Но парень все-таки решил остановиться и переждать этот дождь. Он тихо съехал на обочину и выключил двигатель.
Кэрри сладко зевнула и посильнее закуталась в кофту, которая была на ней одета.
- Какая-то ужасная сегодня погода, - тихо протянул Том. – Ничего на дороге не видно.
- Ровно десять минут назад светило солнце и на небе не было ни одного облака. Я так не играю!
- Кэрри, - ласково произнес Том. – Это не игра, это – реальность!
- Я знаю, - ответила девушка и закрыла свои глаза.
Правда, через несколько секунд их пришлось открыть, потому что послышался яростный раскат грома.
- Что это? – испуганно просила Кэрри.
- Просто гром, - спокойно ответил Том и сам вздрогнул от еще одного раската грома.
- Я не уверена, что это только гром, - протянула девушка и стала всматриваться вдаль.
Было ощущение, что за пеленой ливневого дождя что-то ли кто-то движется.
- Знаешь, - сказала Кэрри. – У меня жуткое ощущение, что сейчас произойдет что-нибудь плохое…
- Что ты вечно все выдумываешь? – осведомился Том, который уже не на шутку разозлился. – Меня не волнует, что ты думаешь, и что тебе кажется. Это все ложь.
- Но я слышу какие-то звуки! Там на самом деле что-то движется.
- Где? – заорал Том. – Где ты хоть что-то видишь или слышишь?
- Там, - ответила Кэрри. – Прислушайся.
Дождь начал потихоньку стихать.
Том, который очень любил орать и спорить со всеми окружающими все же соизволил прислушаться к окружающему.
Слышались совсем непонятные звуки, но они были очень близко.
Том, не говоря ни слова, вышел из машины и под дождем прошел пару метров вперед.
Звук усилился. Это уже было похоже на что-то до боли знакомое.
Кэрри сидела в машине и смотрела с замиранием сердца на Тома, который медленно продолжал двигаться вперед.
Неожиданно громыхнул гром, и из-за дождевой завесы вылетел гигантских размеров грузовик.
Один момент, Том хотел уже бежать, но тут произошло нечто необъяснимое.
Сверкнула молния, заполнила своим светом все вокруг, ослепив Тома и Кэрри.
Затем произошла страшная вещь.
Из-за молнии грузовик не остановился, а полетел дальше, прямо на … Тома.
Одно мгновение, всего один миг и его нет…
Кэрри выбежала из машины и подбежала к своему парню.
Он был мертв.
Кэрри начала плакать. Через какое-то время она уже ничего не помнила, кроме полиции и скорой помощи, которые приезжали, забирая полуживую от горя Кэрри и мертвого Тома…

---

[ErikaF]

Есть место, где рваный огонь, как янтарь,
Где крики сплетаются в ржавые цепи,
Где с костью играет трехглавая тварь
По имени Цербер.

Средь криков услышу болезненный стон
И в бездну сорвусь, все оковы разрушу,
И вместо тебя, когда явится Он,
Отдам свою душу.

Есть место, где в небе оставлена дверь,
Где можно летать по подобию птицы,
Где маски не в моде. Не смейся - поверь!
Там ценятся лица.

Войду лишь один на один миллион,
Все сердце отчистив от зла, как от пыли.
И вместо тебя, когда явится Он,
Отдам свои крылья.

Есть место, где смерть заняла коридор
И часто стучится в чужие палаты,
Где скорбь закрывают дипломом из школ
И белым халатом.

Тринадцатый год в лабиринтах из сна.
Тебя ищет смерть, только я ей отвечу.
И вместо тебя, лишь явится Она,
Шагну ей на встречу.

(с) Deacon

@темы: Болезнь, Авторское, Грустное, Любовь, Настроение, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Я

---

[ErikaF]

Не слушая чужих речей,
Клинком уродливых ночей
Себе я крылья отрубил
И крови пламенной испил.
Своей.

Ничуть проклятья не боясь,
Я свергнут был в гнилую пасть,
Что указали мне мечом,
Отец родной был палачом.
Смешно.

Любой, кто следовал за мной,
Считался лживою змеёй,
И кару должен был принять.
Судьба нечистого: страдать.
Да ну?

Библейский пафос ослепил,
И каждый праведный дебил
Привык меня во всём винить
И в доме божьем слёзы лить.
Ослы.

В который раз моя вина:
"Попутал хитрый Сатана".
Нет ни характера, ни сил
Признать, что душу осквернил
Ты сам.

(с) Deacon

@темы: Мифическое, Авторское, Мысли вслух, Настроение, Разное, Стихи, Творчество, Философия

---

[ErikaF]

Девятка. Январь.

С остывшим какао, пьянительно-сладким,
Под шепот метели, что бьется в окно,
За томиком Гете ломаю закладку,
И вроде читаю, но в мыслях одно.

Февраль и девятка в листке календарном,
Но в памяти - словно другой календарь,
Где тоже метель в освещенье фонарном,
Однако по дате - Девятка. Январь.

В мелодии вьюги солирует ветер,
В чернилах небес - нитка лунной дуги,
И в этот оркестр при дымчатом свете
Вмешался испуганный крик: "Помоги...!"

Уют комнатушки сменился морозом,
И снег моментально царапнул лицо,
Но в этой метели я слышу угрозы:
"Заткнись же, мерзавка! Отдай мне кольцо!"

Во тьме я с трудом различаю движенье,
Однако фонарь все же вырвал фрагмент
Уродливой пьесы - момент ограбленья,
Но роль мою в ней устранил пистолет.

Захлопнулась дверь, и я снова в квартире.
Раздался хлопок... Это сон! Ерунда!
Я здесь, и нас дверь разделяет с тем миром.
И трусом был кто-то другой, а не я.

На фразу "Ты слышал?" я лгал не бездарно,
Боясь, что сочтут за трусливую тварь.
Однако теперь - хоть июль календарный.
В душе постоянно - Девятка. Январь.

(с) Deacon

@темы: Авторское, Воспоминания, Мысли вслух, Настроение, Смерть, Стихи, Философия, Чувства, Город

---

[Neta Cooper]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

сон

[akahsi.]

- Соберешь для меня такой же? … маме подарю.
- ???
Такое яркое солнце…
- Какое сегодня число?
- Пятница, кажется…
- Ну ты кретин.
- Не жадничай…
Он все еще смотрит куда-то вниз, и я опускаю взгляд на свои руки.
- Зачем тебе этот веник?
Я разглядываю противно пахнущие мелкие цветы, стараясь не дышать. От гнилостной формальдегидной вони начинает закладывать уши.
Мы действительно бывали здесь, то есть реально, не во сне. Мы определенно дышали этим полем, поросшим незабудками и еще какой-то хренью .
Помню, мечтали, копнув поглубже, найти череп фрица; гладкий, пахнущий мокрой землей и гнилой водой. Мы мечтали, что он станет нашим другом. Мечтали, тогда мы еще могли мечтать. Мы хотели найти среди голодных трупов ржавый парабеллум, почему-то именно парабеллум.
Тогда он еще не смердел формалином.
Тогда мы убегали в эту поросшую водорослями и мхом глушь, каждый от своей боли.
- Ты на Кобейна сейчас похож.
- Хочешь, что бы я застрелился?
- Угу.
Я достаю из кармана пачку лаки страйк и с легким раздражением закуриваю.
- То есть реально хочешь, что бы я сдох?
- Да.
Я выпускаю изо рта холодный дым и, прищурившись, смотрю на размытую линию горизонта и подплавленный воск песка.
В голове не укладывается, че мы здесь забыли? Какого хера происходит с нами?
Стоим в траве по пояс, ветер нещадно палит нашу кожу. Все такое прозрачное и красивое, а мы пялимся на этого долбанного дюгоня.
- Поверь, так будет лучше всего. Не сдохнешь сейчас, превратишься в него.
Его губы брезгливо кривятся. Красивые губы. Если и завидовала чему в этой жизни, так это его губам. Слишком красивые, слишком женские.
- Тебе стоило бы стать педиком.

Ждем солнца, а его все нет. Уже шею ломит, головой крутить, и сладкая вонь становится все нестерпимее.

Под ногами бежит вода. Мокрая глина шевелится, скатываясь по обрыву.
И долбаный дюгонь следит за каждым моим движением, гниющей щелью левого глаза.
Он бесформенный. Из рваных дыр в его, заляпанной липкой краской шкуре, вытекает белесая вонь. Она впитывается в мокрый песок и , подступающее из под травы море, слизывает эту муть шершавым, соленым языком.
я достаю уже третью сигарету, но даже табачный дым не помогает сосредоточиться. Правая рука горит огнем, на безымянном пальце, повисла жирная крыса с ободранными ушами. Она давно уже сдохла, а из ее глаз и задницы вываливаются блестящие, извивающиеся опарыши.
Он молча дергает меня за майку и указывает вниз, пахабно ухмыльнувшись.

Пьяная девчушка, с засаленными волосами выбросила, наконец цветы и подползла к дюгоню. На ее, перемазанном каким-то дерьмом лице, не отражалось ни единой эмоции. Мертвая, грязная, безразличная и к морю, и к ветру. Подол ее, голубого когда-то, платья задрался и обнажил отсутствие под ним каого-либо белья. На внутренней поверхности бедра красовалась татуировка.

Мы переглянулись.
- Парабеллум.
Произнес он одними губами, и я закрыла глаза, не всилах терпеть, как больно этот горячий ветер треплет его волосы.
- Опять отростил до плеч... почему ты не трахаешься с тем мужиком, что каждый вечер привозит тебе струны?

Крыса устраивается поудобней на моем пальце, и я чувствую, как по моей ноге начинают ползать муравьи.

Девушка поднимает на меня глаза и прикладывает к растрескавшимся губам палец, словно бы, призывая к тишине. Она ближе подползает к воняющему формалином животному и, склонившись над его покрытым бурой коркой члену, начинает вылизывать его.

- Блядь!!!!
Меня выворачивает прямо на землю.
- Зачем тебе волосы?
Он достает нож и начинает обрезать влажные, пахнущие блевотиной пряди, выбрасывая их в воду.

- Почему ты не сдохнешь?
- Мне нужен парабеллум.

- Эй, какого хера?
Кто-то стучит в окно, но я продолжаю давить на газ. Под колесами какая-то слизь.
- Это не мои волосы и не моя жизнь!!!! Ты поняла!!?
Девушка корчится на заднем сиденьи. Из под влажного платья на красный велюр валятся опарыши.

Я затягиваюсь и подмигиваю крысе.

- Что мы наделали??
Гладкий череп покоится у меня на коленях.

ОН дает мне затянуться и прячет, что то в рукав.
- Чертовски хорошая дурь.
- Ахрененно хорошая.
Ты помнишь?
- Угу. И почему ты не стал художником?
- Не выношу, когда кто то вылизывает мне задницу.
- Проселочные дороги утомительны.
- Давай все это закончим. Давай просто....

Выливающаяся из под моего сиденья вода, заставляет Его заткнуться и я снова закуриваю.
А ведь это чертовски сложно, курить под водой, с крысой на безымянном пальце правой руки.

Наконец то я не слышу этой вони. Мы ведь уже совсем глубоко. И я шепчу:" датура, датура, датура..."

Девушка старается отбиться от дельфина, впивающегося зубами в ее бедро там, где больше нет парабеллума. Он выхватывает липкие черные куски мяса из ее ягодиц, ляжек и живота, а она пытается, извернувшись, ухватиться за его член.

- Ты знал, что только дельфины способны получать удовольствие от секса?
- Это из за человечины. Они сожрали слишком много опарышей.

- Все таки у тебя самая ахриненная дурь..
- ... тебе совсем не идет мужская одежда.
- Отвали.
Мои ноги покрываются муравьями до самых колен.
- Тебе не идут короткие волосы.
- Заткни свой поганый рот!!! Почему ты еще не сдох???Почему ты еще не сдох, долбанный зоофил!!??

- Проснись.
- Чего?
- Проснись!!

Его могила похожа на клумбу. Голубые цветы втекают в спелую рожь и море подмывает их, поднимая волны из самых корней.

Я сижу на коленях и плету венки из их упругих стеблей и украшаю ими воняющую тушу гребанного дюгоня.

Неустанно трудящаяся где то среди рваных лохмотьев грязной шкуры, девушка "напевает " песенку из "Сейлор Мун" и подмигивает мне.

- Спасибо тебе. - шепчу я холодному ветру, приносящему соленый запах моря, и щурюсь от яркого солнца.
А он треплет мои покоцанные волосы и холодит раскаленную, потрескавшуюся кожу под рваными джинсами.

Она опускается передо мной на колени и начинает снимать муравьев, расползшихся уже по обеим моим ногам, до самой футболки.
Она жадно сует их в свой беззубый рот вперемешку с опарышами, а я докуриваю свой лаки страйк, не обращая внимания на жирного, заляпанного размытыми цветными кляксами долбанного дюгоня, пытающегося заползти в холодное, чистое море и шепчу одними лишь губами...

- Датура...датура...

@темы: Авторское, Личное, Смерть

---

[ErikaF]

Так странно засыпать на чистых простынях,
Вдыхая запах мыла и покоя,
Рассматривая тени на обоях
И вспоминая об ушедших днях.
Так странно слышать щебет мелких птиц,
И дрожь прохладой пробежит по коже,
Что вдруг все сгинет в грохоте бомбежек,
И смерть испишет новых пять страниц.
Так странно засыпать, гадая, как же так
Живым домой сумел я возвратиться?
Имел я право выжить, помня лица,
Всех тех, кто был первей меня на шаг?
Так странно засыпать, не написав родным,
Не зная, как сказать о смерти брата,
Но чувствуя до боли виноватым,
Что участью не поменялся с ним.

(с) Deacon

@темы: Письма, Авторское, Воспоминания, Настроение, Смерть, Чувства

---

[woodkid]

Молодой человек осторожно прижимал к груди маленькое искрящееся солнце, губы его шептали молитвы, глаза смотрели только вперед. Он быстрым шагом пересекал кварталы, он едва ли не бежал. Город за ним, над ним и под ним рушился, истончался, высыхал. Он все бежал, вперед, не разбирая дороги. Он был изможден, едва держался на ногах. Его солнце то ярко светило, то едва теплилось. Прокаженные ото всюду являлись парню навстречу. Ему было их жаль - лишенных солнца, обезумевших, одиноких, не нужных самим себе. Он останавливался и давал напиться им из своего маленького солнца. Пресытившиеся существа пропускали его, отпускали прочь, хотя среди них были и те, кто пытался удержать парня-с-солнцем рядом с собой. А были и те, кто пробовал солнце отобрать. В борьбе за драгоценный комочек тепла победитель всегда был известен заранее: только не утративший своей звезды мог выжить. Конечно, неравные изначально дуэли, не проходили бесследно для молодого человека. На теле черные рубцы, изнутри зияющие дыры.
А он все бежал, шагал, полз, вперед, туда - за горизонт, где может еще остались такие как он - с солнцем, изувеченные борьбой или хранимые под защитой своих спутников.
На исходе тысячного дня, в какой-то грязной подворотне на окраине города, прокаженные нашли тело молодого человека. Он лежал на крошащемся асфальте лицом к свинцовому небу. Бледную израненную кожу омывал дождь, избитое тело обдувал теплый ветер. Маленькое сокровище - когда-то ярко искрящееся солнце, дарившее хозяину тепло и жизнь, стало угольком, сжатым в ладонях рук, все также прижимающихся к груди. Он несколько километров не дошел до них

@темы: Чувства

---

тогда я доживу до мая

[Was du sucht.]

автор - я
название - тогда я доживу до мая
пейринг - дита/марго
рейтинг - R
жанр - фемслэш, ангст, romance
предупреждение - хрень набекрень



а если подумать - что у меня осталось?
ничего
что может остаться у безнадежно больного?
только CD-плеер и телефон. а, и диски с музыкой, которые ты приносишь мне, пока я сплю.
это мой маленький мир внутри больничных стен, пропитанных запахом медицинского спирта. я валяюсь на спине и смотрю в потолок.белый. трещинки считаю.
как паутинка .
уже шестой месяц я ничего не вижу, кроме этого белого потолка. и трещинок по-прежнему столько же, ни одной не прибавилось с тех пор, как меня сюда положили. и раз за разом я пересчитываю их заново. 36 тоненьких трещинок образуют ажурную паутинку. я прищуриваю глаза и вижу еще одну. их все-таки 37.
весна на улице. тепло и солнечно, апрель. и я знаю, где ты сейчас - сидишь под окнами больницы. с книжкой в руке. или с телефоном.

ты всегда приходишь только тогда, когда я сплю. не хочешь смотреть в глаза. понимаешь ведь, что нам уже не о чем говорить. все уже давно сказано.

но все равно я люблю тебя.

твой дневник на liveinternet я украдкой посещаю с мобильного. каждое твое слово на интернет-страницах царапает мое сердце сотней коготков. стихи. ах, эти стихи. слова - это твои игрушки, как разноцветные кубики в руках талантливого ребенка. и ты не устаешь с ними баловаться, раз за разом собирая и разбирая причудливые цветные фигуры.
я видела однажды, как ты это делаешь. собрав очередную картинку из нескольких рифм, ты бросила быстрый оценивающий взгляд и разрушила, недовольно скривив тонкие губы. а я с тех пор намертво запомнила то "сломанное" четверостишие:

я лезу мокрыми руками в розетку,
надеюсь, что сбудемся весной.
в метро пересаживаюсь на другую ветку,
ночами понимаю, что больна тобой

это было еще до болезни. мы жили вдвоем в маленькой однушке на краю Москвы. у нас была кошка Шарик (мы подобрали ее во дворе. все жильцы звали ее "Шарик", а почему "Шарик" - никто не знал), велосипед один на двоих и балкон, откуда по вечерам был виден закат.
хорошо было.
но любое "хорошо" когда-нибудь кончается, и становится "никак". вот и у нас стало...
и никуда от этого не денешься

разьехались. Шарик и велосипед остались у тебя.

а потом эта моя болезнь.как снег на голову.да какой там снег, это был настоящий удар.
ты плакала.

***

неделю назад я проснулась и на мгновение увидела тебя, сидящую надо мной. выжатую и усталую. измотанную и поломанную.
изменилась, совсем другая. ярко-красные волосы, раньше стянутые в две длинные косички, потускнели и собрались в небрежный хвостик. раньше кожа была светлой, как фарфор. а теперь... вообще вся с головы до ног потускнела - даже глаза уже не такие зеленые, а какие-то блеклые.
заметив, что я проснулась, ты быстро положила диски с музыкой и ушла. а через час в дневнике появилось еще четыре строчки:

а когда холодно, никто не вспоминает, не звонит.
у меня нет местоимений "мы или нас"
только кнопка "delete"
и уныние серых масс.

раньше твои стихи были светлее. да, они всегда были грустными, но в каждом слове все же была теплая искорка жизни. не то что сейчас.
говорят, что горе может изменить человека навсегда.

***

30е апреля. занавески раздвинуты, яркое пятно света попадает на стеклянную дверцу шкафа, из-за чего по всей палате разбросаны солнечные зайчики. все трещинки пересчитаны, и теперь я буду считать пятнышки света на стенах.
все чаще мне становится плохо по ночам. иногда я просыпаюсь от нехватки воздуха. дышу глубоко-глубоко (врачи говорили, что главное - часто и глубоко дышать) - и все равно мало, как будто из воздуха выкачали кислород. в такие секунды кажется, что вот-вот умрешь. паника. и через две минуты проходит, остается только воспоминание о пережитом страхе. но остаток ночи я не сплю - боюсь задохнуться.
однажды такая ночь станет последней. может через месяц, может через неделю, а может и завтра. я могу только ждать.

что ты там мне принесла? а, Marilyn Manson. это да. это хорошо.
плеер/наушники/музыка.включить телефон. интернет. твой блог.

я так давно тебя не видела. всего 9 дней прошло с тех пор, как я мельком увидела тебя, склонившуюся надо мной, а кажется, что целая вечность.
как ты там, Марго? жива-здорова? а если бы так, как было бы мне хорошо.
когда ты придешь в следующий раз, я обязательно проснусь. и скажу тебе кое-что.
хочу вернуть те счастливые дни.

листаю страницы дневника. строчки, строчки, строчки... каждая строчка - это твои эмоции, и они льются из тебя уже который год нескончаемым болезненным потоком, обретая форму на белых листах Word'a - ведь бумага теперь не в ходу, она осталась в прошлом веке. а я читаю - и мне больно от этих слов-эмоций. я их чувствую.
интересно, как можно жить с таким грузом в душе? я бы не смогла.
а ты - живешь.

перешла на следующую страницу.
надо же - новая запись. и опубликовано..всего лишь 4 минуты назад?! ничего себе.

этот февраль наверно всех ранит.
снежным ветром, холодным воздухом насквозь
уже на грани
что-то внутри разбилось/оборвалось.
ещё десять дней ждать.
там дальше будет лучше,обещали
мы будем аккуратнее, не станем ничего ломать.
не будем больше жить мечтами.
поймем, что наше счастье рядом.
а мы его искали.
и души наши в беспорядок,
а птицы улетали.
по узким улицам,
прячась в тепле шарфов,
ждали, что зимой мы сбудемся,
надеясь на тепло электропроводов.
мы упустили все моменты.
были так беспечны,
запечатывая чувства в конверты.

пусть эта весна будет вечной.
и именно такой,
как я её представляю.
без фальши, простой.
тогда я доживу до мая.

последние строчки вдруг поплыли.
знакомое гадкое ощущение, как будто поверхность легких гниет. воздух, воздух...
раньше такое случалось только по ночам.
"Главное - глубоко дышать", - промелькнули в памяти слова врача, -"Дыши очень часто и глубоко."
вдох-выдох.еще.вдох-выдох. я сжимаю в руке мобильный и глотаю взглядом строчки, словно они могут заменить мне воздух.
таких сильных приступов еще не было. вдох-выдох. не дышится. как будто кислорода вообще нет.
в глазах темнеет и строчки плывут перед глазами.

и музыка в наушниках, так странно дисгармонирующая с этой молчаливой борьбой за жизнь.

я не вижу солнечных зайчиков на стенах. стерлись зайчики, ослепли, оглохли в безвоздушной тупой темноте.
я думала, что умирать страшно. нет, это не страшно. просто ужасно, ужасно грустно и обидно вот так умирать. 30го апреля. так и не увидев тебя в последний раз. не сказав нужных слов. не прочитав еще пары строчек. не дожив до мая.

и, собрав остатки кислорода в легких, я шепчу раз за разом, словно молитву:

пусть эта весна будет вечной.
и именно такой,
как я её представляю.
без фальши, простой.
тогда я доживу до мая.

---

[Oxxra]

Название: Живой замок
Автор: Oxxra
Бета: нет
Персонажи: Волшебный замок (живой!), Солнечный зайчик, Маленькая девочка.
Фэндом: ориджинал
Рейтинг: ПГ - 13
Размер: 343 слова.
Disclaimer: я
Размещение: скажите, куда)
От автора: Ангст. Ересь. Дезфик


Раз цветочек, два цветочек – смотри-ка, а букет уже и в руках не помещается. Да все цветы такие красивые – огнём пышут маки, ярко – синие васильки с капельками утреней росы, маленькие солнышки – ромашки и нежные колокольчики необычного золотистого окраса - девочке даже показалось, что от них слышался серебристый перезвон.
Малышка в голубом платьице села отдохнуть под ветвистым деревом, а цветы на колени положила. И тут она заметила, что в ярко – зелёной траве скользит яркий солнечный лучик. И, отложив собранный букет в сторону, девочка побежала за этой маленькой огнистой молнией в тёмный лес. Пройдя по поваленному дереву через быструю речку, девочка оказалась на тихой сумеречной поляне. Слишком занятая погоней за ускользающим лучиком, она даже не поняла, как здесь оказалась. Но сейчас, когда маленькая светящаяся змейка скрылась из вида, девочке стало страшно. Оглядевшись, она заметила шагах в 20 красивый станинный замок. Его большие, величественные башни возвышались над кронами деревьев. Дверь была открыта и девочка, поднявшись по старым, потрескавшимся от времени и непогоды ступеням, вошла внутрь. Против ожиданий, здесь нет запаха пыли и плесени, обычного для оставленных помещений – здесь пахнет свежестью и терпкими травами, а где – то вдалеке призывно пляшет солнечный лучик.
Девочка бежит за ним и радостно смеётся – ей кажется, что она наконец – то загнала убегающий лучик в ловушку.
Она не замечает, что серебристый перезвон невидимых колокольчиков стал громче, а зыбкие тени на самой границе восприятия – плотнее, не замечает, что лучик уже не один – их очень много, яркие светящиеся пятна скользят по стенам и потолку всё быстрее, сливаются в сияющие потоки. На секунду весь дом освещается изнутри тёплым жёлтым светом от сгорающей души… и распадается на тысячи цветистых, искрящихся осколков, брызнувших во все стороны. Каждая новообразовавшаяся капелька бежит в большой мир, что бы, играя и веселясь в закатных лучах и на серебристой от лунного света травы, вырасти, возмужать и, когда-нибудь, через много долгих лет, вернуться назад, туда, где она родилась, и опять стать Замком…
… говорят, что в час перед закатом на поляне, сплошь поросшей странными золотистыми колокольчиками можно услышать счастливый детский смех. Только мы – слишком люди, слишком живые, что бы узнать, что так рассмешило призрачную девочку….

@темы: Мифическое, Авторское, Грустное, Смерть, Творчество

---

[~Windy]

Разговор с Ангелом

- Здравствуй, ты кто?
- Я – Ангел-Хранитель.
- Мой?
- Нет, любимой твоей.
- Где она?
Третий уж день ее я не слышу,
На встречу со мною она не пришла,
Звонки без ответа. Кого не спрошу я,
Молчанье в ответ, не знает никто.
Пропала? Сбежала? Влюбилась в другого?
А может быть я виноват? Скажи, что?
- Твоей вины нет, друзья не ответят,
Лишь небу извесно, где бродит она.
Когда ты уехал, она тосковала,
Не знала спокойного, мирного сна.
Возврата ждала, но кто-то подбросил
Письмо, где написано, как ты погиб.
Она зарыдала, ушла в ночной город,
По вашим любимым крышам бродить.
Не выдержав боли, ходила по краю
Наивысшего дома, молясь о тебе,
И тихо, без криков, уставившись в небо,
Сорвалась в полет к родимой земле.
- Она… умерла… но как?! Я не верю!
И Ангел исчез, оставив его
Бродить под луной, одного, по их крышам,
Пытаясь поверить, что счастье ушло…

@темы: Суицид, Письма, Авторское, Грустное, Любовь, Смерть, Стихи, Чувства

---

[ErikaF]

Он больше не курит. Ну, ладно, раз в месяц!
И кофе не пьет. Ну, почти, раз в неделю!
И лишь в выходной – до полудня в постели,
Да лифты к чертям! Больше проку от лестниц.

Легко, словно кот, он гуляет по крышам,
Без страха упасть смотрит сверху на город,
А капли дождя забираются в ворот
И кожу ласкают прохладой бесстыжей.

Он всем говорит – у него всё отлично,
Что сердце его – необычного сорта!
И чувство любви посылает он к черту,
Однако зачем изменяет привычкам?!

Ведь раньше он с кем-то курил сигареты,
И оба боялись забраться на крышу,
А так же глотали, запретов не слыша,
По семь чашек кофе, стартуя с рассветом.

Он снова один на мосту своей жизни,
И прошлое кличет со смехом «ошибкой».
Но вот карамель его сладкой улыбки,
По правде, горчит, как неспелая вишня.

(c) Deacon

@темы: Авторское, Грустное, Любовь, Настроение, Разлука, Стихи, Чувства, Город

---

[душаптичья]

Здравствуйте, дорогие друзья!
Я надеюсь, это сообщение никого не обидит, и не будет являться нарушением правил сообщества. Напротив, я надеюсь, что для кого-нибудь из участников оно будет полезным.
Если вы хотите найти слушателей или познакомиться с творчеством других людей, милости просим в литературный клуб «квартира 277». Раз в две недели в центре Москвы мы проводим литературные вечера, на которых послушать или прочитать свои произведения может любой желающий.
Сайт. Мы в контакте.

(Прошу администраторов, если сочтете это нарушением, особенно не гневаться и просто удалить этот пост, спасибо за понимание)

---

Грешник

[ErikaF]

Опять тот же самый, опять на коленях,
Опять у иконы - грехов своих пленник.
Склонился пред Богом в костюме неброском
И руки сложил, обожженные воском.

Все шепчет молитву, не веря в прощенье
И слезы свои не таит без стесненья.
А люди судачат с жестокой насмешкой:
“Откуда же взялся столь праведный грешник?!“

Им всем интересно, какая причина
Под вечер в собор того гонит мужчину?!
И вскоре узнали - терпеть уж не в мочь,
Что в прошлом году он убил свою дочь.

Как пыль разлетелась людская молва,
У храма собралась большая толпа.
И люди камнями гнали его прочь,
Заставив покинуть свой город в ту ночь.

В подробности люди не стали вдаваться -
А как же с убийцей еще обращаться?
Столь грязную душу мольбы не спасут.
Таким лишь один обозначен маршрут.

Но правда лишь в том, что смертельно больная,
В мученьях малышка его умирала.
Не в силах смотреть на страданья, отец
Во сне положил ее мукам конец.

(с) Deacon

@темы: Болезнь, Авторское, Смерть, Философия