Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
20:34 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Загоняя время под иголки стрелок, зашиваешь раны, запиваешь чаем.
И не важно, сколько от тебя осталось, сколько не вернулось по ночам с причала.
Маяки сгорели, нити пепла - в косы, мыльной пеной волны - о кривые камни.
Лишь надежда греет, расплавляя стужу, как лихое солнце пробивает ставни.

В паруса фрегатов замотался ветер, пропитался солью, предрассветной пылью.
Не ходи сегодня на угрюмый берег: каждый шаг на пристань опаляет крылья.
Нужно вырвать чудо из больного сердца, заменить надежду на осколок стали.
Не встречай рассветы до закатных маков, не купайся в горе, беспощадно алом.

И когда за полночь, и в пустой постели, алый цвет уходит, погибая в черном.
Счастье так похоже в трафаретных судьбах, лишь когда несчастье - непохоже больно.
Опускаешь веки и спешишь забыться, чтобы этой ночью завернуться в алый.
Ты никак не слышишь, что корабль продан, а хозяин тонет в глубине бокала.

©Deacon

@темы: Авторское, Настроение, Разлука

Комментирование для вас недоступно.
Для того, чтобы получить возможность комментировать, авторизуйтесь:
 
РегистрацияЗабыли пароль?

Рассказы с плохим концом

главная