Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Что ж...Собираются. Небо - их мир, колизей.
Как и должно: будет зрелище, далее "хлеб".
Будут клевать на закате осколки ферзей.
Трусы сбегут и попрячутся, бросив свой герб.

Конь бьет копытом, хрипит и встает на дыбы.
Черная клетка за белой сложились в тропу.
Есть только ты и клочок твоей светлой мечты.
Знаю, погибнешь... Но, может, обманешь судьбу?

Некий мудрец нам сказал: равновесия нет.
Гибнем без смысла на лике бесплодных земель.
Мир не придет, обнимая за шею рассвет.
Только вот пешка не верит. Поставила цель.

Нужно идти. За чертой горизонта - мечеть.
Мудрый Аллах всё никак не дождется гонца.
Он ведь не знает, в пустыне господствует Смерть.
Рухнул - ползи, умирай, но ползи до конца.

(с) Deacon

@темы: Философия, Стихи, Смерть, Настроение, Мысли вслух