Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Он считал по шагам пробегающих мимо прохожих.
Босоножки, ботинки, балетки... уже штук тридцать
Обувь разных цветов и моделей. Слова похожи:
"Психопат", "алкоголик", "дурак", "недоумок", "крыса".

Ему было плевать на слова, на брезгливые лица.
В голове нескончаемой плёнкой мелькали сюжеты.
Он уносит ребенка, едва тот успел родиться.
Мать рыдает: "За что?". Он не в праве давать ответы.

...Он лежал на асфальте. А камень царапал щеку.
Рядом маялось небо в осколке огромной лужи.
Под июньским дождем ожидал Сатану... Не бога.
При себе лишь оставил тоску и, наверно, душу.

Долго ждать не пришлось. Белый туфель коснулся шеи:
Голос мягче других, только шрамы по сердцу чертит.
"Спрятать крылья и броситься вниз, попросив о смерти.
Парадокс... Может только дурак... или ангел смерти"

(с) Deacon

@темы: Настроение, Мысли вслух, Мифическое, Город, Разное, Смерть, Стихи, Суицид, Творчество, Я