Don_Shymoda
The pilot called Pilot
Ты знаешь, что такое дерево? Это граф, в котором отсутствуют циклы…
Я всегда представлял себе это как ломаную линию, которая всеми силами старается сложиться в треугольник, но… не может.
Не судьба. Видимо, во всех этих математико-геометрических штуках тоже есть место хаосу или чему-то такому. Или это я излишне романтичен.
Теперь, когда я все понимаю, мне грустно. Ведь очень это, на самом деле, печально, жить в постоянном отвращении и скуке.
Я не вижу смысла в том, что делаю, потому что не хочу никого заставлять что-то делать, не хочу изменять что-то, потому что мое время, драгоценное время, которое я мог бы потратить на то, чтобы вылечить себя, ушло.
Есть люди, которые готовы кинуться в пропасть, чтобы спасти меня, но я не хочу, чтобы они и пальцем ради меня шевелили.
Ибо я ничего такого не заслуживаю.
Под ребром снова заныло. Я сел в кресло и закрыл глаза.
Всего лишь два часа до рассвета. Никаких призраков.
И не увидишь. Потому что ты, черт возьми, никого никогда в своей жизни не любил.
Я вспомнил ту девушку, блондинку. Ее слова…
«Вроде бы это был он, - говорила она, - а вроде бы и нет. Но я говорила с ним, по разговору я поняла, что это он. Это действительно был он! Я видела его… я была с ним».
Боль усиливалась.
«Почему ты убил себя? Время могло бы изменить все…».
Изменить? Что вообще можно изменить?
Единственным, что мне было интересно в этой бестолковой и бесполезной жизни, так это бутылки и банки. Не пустые, само собой.
«Если ты что-то знаешь, - спросил я в свое время у Генезиса. – Скажи об этом мне».
Но Генезис лишь хитро улыбнулся в ответ…
«Ты видел их? Да, я знаю, ты любишь поглядывать тот сетевой ресурс… страшные, правда? А теперь представь, что все это внутри тебя, под твоими ребрами, распускается и расцветает, как дивный экзотический цветок в кромешной тьме…».
Я открыл глаза. Луч света, пробиваясь сквозь неплотно задернутые шторы, падал на пол.
Я ошибся со временем. Рассвело. Так быстро…
Но я в сознании, а значит, мне еще достаточно ходить по земле.
Возможно, я встречу еще не один рассвет.
Генезис… апатичный осел.
Я не хочу жить здесь, а жить где-то еще бессмысленно и неинтересно.
Мне ничего не интересно, как, наверное, и Генезису, как, наверное, Лансу, этому чертову сукиному сыну…
«Знаешь, в чем плюс твоего положения? Ты умрешь во сне. Правда, до этого будешь сильно мучиться от болей, но последние два дня твоей жизни пройдут в беспробудной коме».
Большинство людей умирают во сне…
Умирать очень страшно. Потому что смерть – это, с точки зрения нашего тела, против нормы. Это неестественно для разума и чувств. Это странно и дико.
Если вы ожидаете от меня признаний в смирении и спокойствии, то вы их не дождетесь. Я не герой и не очень верю в героев, абсолютно не страшащихся смерти. Я боюсь умирать, черт возьми, больше всего на свете я боюсь именно умереть!
Но боль под ребрами недвусмысленно намекала, что очень скоро этот страх уйдет. Уйдет вместе со всеми другими страхами (например, нелепой боязнью насекомых, оставшейся с детства, хех), вместе с ненавистью, продолжающей сушить меня и по сей день, вместе с нелепой страстью к человеку, для которого я ничего не значил, и диким чувством вины перед человеком, для которого я был всем.
Я встал и раздвинул шторы. Оранжевый диск солнца полностью выполз из-за горизонта, и улицы города, пока еще пустые, наполнило умиротворяющим розовым свечением.
Я задрал майку и стал рассматривать огромное коричневое пятно на животе.
Очаг гиперпигментации. Это нормально.
Я уже знаю, как буду выглядеть там, в морге. Скелетообразное желтое создание в коричневых пятнах. Может быть, это и хорошо, что я почти никого не любил и не уважал – меньше людей будут плакать на похоронах.
Очень мало людей будут плакать на моих похоронах.
А некоторые, я надеюсь, и вовсе не придут. Впрочем, этого уже не узнаешь – вот досада!
Как же я хочу иметь 100%-ю гарантию того, что отдельные личности туда не явятся. А то так я мог бы быть вполне уверенным, что меня хоть похоронят удачно.
Я оглядел свой впалый коричневый живот и выпирающие острые ребра. Ну что ж, друг… зато ты похудел. Разве плохо?
А граф… да, таки нет в нем циклов. Все останавливается…
Как скоро остановлюсь я, человек, не успевший стать полезным.

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Рассказ, Смерть