Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
На шее поправляя бант
Из самой длинной ночи года,
Зима, сетуя на погоду,
Берет такси, и на вокзал.
Никто её не провожал.
Она тоскует на перроне,
И ровно в полночь из вагона
Навстречу ей выходит Март.
Он как валет, в колоде карт -
Красивый принц из сновидений.
Но вот в потоке объявлений:
«Отходит поезд через час»
И как ослушаться приказ,
Что был у сотен поколений?
И Март, не очень-то весенний,
С Зимы не сводит грустных глаз:
- У нас есть время – целый час.
На кофе с привкусом дешевым,
И на рассказ о чем-то новом,
Что приключилось в этот год.
В ответ она ему шепнет:
- Мы обещали не влюбляться.
Ведь есть закон и много санкций,
Для тех, кто не уходит в срок.
Ты знаешь, наш отец жесток…
А этот час – для нас проверка…
Что значит «час» по нашим меркам?
Но вот ты снова на пути…
Не позволяешь мне уйти,
Но вряд ли разрешишь остаться.

(с) Deacon

@темы: Город, Грустное, Любовь, Мифическое, Настроение, Разлука, Стихи, Философия, Чувства