Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Тот город совсем не похож на открытки Парижа.
Дома здесь пустуют, а в окна глядят сквозняки.
Лишь ветер в безлюдных дворах отрывает афиши
И гонит бесцветные волны угрюмой реки.

Здесь бродит мужчина с большой черно-белой собакой.
Шаги рассыпаются пеньем пустой мостовой.
Они ищут выход, но всюду дорожные знаки
им, молча, твердят,что нельзя за черту ни ногой.

- А помнишь,Меркурий, как мы угоняли "Феррари"? -
в который раз скажет мужчина пятнистому псу.
- Тогда я впервые работал с Анжеликой в паре,
И вряд ли бы встретил ее, не заглохнув в лесу.

Ты помнишь дырявую куртку от гангстерской пули?
Почти подстрелили, но кто-то как-будто сберег...
Так что же случилось? Нас будто забыли, Меркурий.
Здесь нет никого, и, быть может, ушел даже Бог.

Заглянем в собор - не хочу возвращаться в квартиру.
В пустой Нотр-Дам и собак пропускают сейчас...
А "Бог" занят тем, что гуляет по новому миру.
Он снова вернулся в Париж, только в новый рассказ.

(с) Deacon

@темы: Авторское, Воспоминания, Город, Грустное, Книги, Креатив, Литература, Мысли вслух, Настроение, Негатив, ПЧ, Предательство, Разлука, Разное, Рассказ, Стихи, Творчество, Философия, Чувства, Я