Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Счет

На работе в субботу собрались, глядят на часы.
В белоснежных одеждах, и крылья подобраны в тон.
Несомненно, стиляги, лицо современных икон.
Восседают в кругу. Прямо в центре златые весы.

Истерички-секунды бегут, завершая отсчет.
Нужно быстро решать, или время напишет финал.
На кону - жизнь ребенка, точнее газетный скандал,
Но на мнение судей влияет лишь банковский счет.

По нулям - на часах, в тех же цифрах застыли рубли.
Смерть бросает игру и идет обналичивать счет.
Только кто-то вмешался, поправив последний аккорд -
Пестрота разных цифр закрыла собою нули.

В этих цифрах - обман, как в песках - зеленеющий сад.
Через пару часов будет вскрыт этот маленький трюк.
Дом четвертый, квартира тринадцать, горит ноутбук...
За столом - хитроумный мошенник. А, попросту, брат.

(с) Deacon

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разлука, Разное, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства