22:56 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ну да, сегодня больно. И вроде бы досадно,
Что все опять - ни к черту. А на балкон - прохладно
За долей никотина, по счету - номер восемь.
С рассеянной улыбкой прикуриваешь осень.
А на часах - двенадцать, пора испортить сказки,
Написанные кем-то... Нелепым, в пестрой маске.

В стихах - лишь "Кай и Герда", и ни черта о жизни.
В романах - привкус меда и перезрелой вишни.
За букву нужной фразы - последнюю монету.
А в телефоне номер высвечивает: "Где ты?"
И надо бы ответить. Без глупых многоточий,
Да без набора жалких, чуть виноватых строчек.

Так правильно! Так нужно! И ангел серокрылый
К тебе подсядет в баре и угостит текилой.
А после скажет тихо: "Спасибо хоть за правду!"
Однако его муки не ускользнут от взгляда...
Но вам обоим больно - Святому и Убийце.
Ведь нет на свете фразы, чтоб "правильно" проститься.

(c) Deacon

@темы: Авторское, Воспоминания, Город, Грустное, Личное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Разлука, Стихи, Творчество, Философия, Чувства, Я

Комментарии
2012-08-11 в 13:09 

Здорово!!:hlop:

2012-08-12 в 12:07 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
~AnNa-MaRiA, spasibo)

Комментирование для вас недоступно.
Для того, чтобы получить возможность комментировать, авторизуйтесь:
 
РегистрацияЗабыли пароль?

Рассказы с плохим концом

главная