Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Негатив (список заголовков)
11:56 

Yoogeun
Некоторые любят выживать по дереву, а я выживаю чужие мозги...
Наш мир безвозвратно прогнил,
Наш мир лишился цветных картинок.
И кто-то на пороге застыл,
А кто-то просто проходит мимо.
Глотая горстями таблетки
Мы смотрим радужные сны,
И тонем в грязи незаметно.
Нас тоже уже не спасти.
Мы вводим эмоции внутривенно,
Боясь сгореть на свету.
Мы прячем кислотные конфетки
Вот там, на полке, на самом верху.
Мы курим радость, вдыхаем горе,
Мы колем привязанность,
Глотаем разлуку.
Мы проклятые наркоманы
И нам наплевать на скуку.


@темы: Творчество, Стихи, Негатив, Авторское, Автор сообщества Dolls Princess

07:08 

Всего лишь игра.

Yoogeun
Некоторые любят выживать по дереву, а я выживаю чужие мозги...
19:43 

Прощайте. Va faill.

**Локи**
...Ayd f'haeil moen Hirjeth taenverde...
Мысли текут о завтрашнем дне,
Так задолбало в том дне ковыряться,
Так надоело быть чем-то из вне,
За капюшоном черным скрываться.

Так надоело себя предавать,
Маску постылую вновь надевая,
Волку овечкой в жизни не стать,
Хоть я и не так уж особо стараюсь.

читать дальше

@темы: Чувства, Философия, Суицид, Стихи, Негатив, Мысли вслух, Личное, Авторское

03:16 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Странный сон приснился... Страшно оказаться "одаренным".

Душевнобольной, и не больше, не меньше. Бесцветные стены, тарелка и ложка, за дверью шаги рассыпаются крошкой, часы утекают куда-то на пол…
Судья безразлично читал протокол: владелец концерна, бездомный, ребёнок, студентка и лидер предвыборных гонок, старик -эпилептик - все были убиты…
Поспешно. Без смысла. Без капли мотива… Преступник был найден. Средь белого ада сидит на полу, номер восемь – палата, листает сюжеты безжизненным взглядом:

1) Какой-то мужчина, безумно-богатый в погоне за новым устроил охоту - пейнтбол, но из крови, четвёртый по счету, мишени – двенадцать людей…
2) Сюжет изменился в рисунке теней: бездомный сжимает пустую канистру, огонь по домам растекается быстро, а люди остались внутри…
3) Второй превратился в сюжет номер три: в метро – смуглый мальчик считает минуты. Его хрупкий торс проводами опутан. Он избран Аллахом. 0:0…
4) Студентка играет четвертую роль: красавица в платье зеленого цвета на выпуск приходит одна, с пистолетом. Она ненавидит их всех…
5) И пятый сюжет, как всегда, без помех: любимец толпы, пожимающий руки, сегодня подпишет, зевая от скуки, приказ о начале войны…
6) Последние кадры всё чётче видны: старик оставляет в наследие миру блестящую колбу с пометочкой «Вирус». Вакцины конечно же нет….

Душевнобольной засыпал под рассвет. Он думал, за что его мучил Создатель. Читать наперед чьи-то судьбы – проклятье…
Он просто хотел жить, как все

(с) Deacon

@темы: Я, Чувства, Философия, Творчество, Стихи, Смерть, Разное, Негатив, Настроение, Мысли вслух, Мифическое, Город, Болезнь

10:04 

Щенок

Первый рассказ, который я выкладываю в интернет. Очень интересно ваше мнение.


Моя семья была маленькой. Бабушка да я. Где-то далеко в городе жила моя мама, но бабушка говорить о ней не любила, а если говорила, то редко, да и то в нетрезвом состоянии. Она вообще молчаливая, если разговаривала, то почти всегда ворчала, отвечала нехотя и с досадой, поэтому я старалась с ней не разговаривать. Она часто пила, я вообще редко видела её трезвой. Обычно она сидела за столом на кухне, сгорбленная, угрюмая, обхватив коричневыми пальцами толстостенный гранёный стакан, сопела носом, ела картошку и лук и изредка разговаривала то ли сама с собой, то ли с закопчёнными и потемневшими от времени ликами икон, которые смотрели на неё со стены. Я их боялась и старалась на них не смотреть. Бабушка как-то рассказывала, что люди, изображённые на иконах, умерли мученической смертью, и мне казалось, что их застывшие глаза осуждали меня за то, что я жива. Иногда к бабке приходил какой-то страшный дед, хромоногий, заросший спутанной грязной сединой, в растянутой тельняшке и слишком большой куртке, и они пили вместе. Я его боялась больше, чем старых икон. Когда он приходил, я обычно убегала на улицу к соседу Павлику.
Павлик был старше меня на год и ходил в первый класс. Я ему всегда завидовала. С ним было весело, хотя его мама, завидев нас вместе, всегда забирала его домой и кидала на меня неодобрительные взгляды. У Павлика была большая рыжая собака и толстые, смешные, неуклюжие щенки. Как-то я уговорила его подарить мне одного, даже мама разрешила, но моя бабка, услышав собачье скуление, с ругательствами выкинула щенка на улицу, и я, размазывая слёзы по грязным щекам, вернула его соседу.
Вот так мы и развлекались – возились с щенками, строили шалаш в саду или ели огурцы. Ещё у Павлика была маленькая тележка, он привязал к ней верёвку, и мы по очереди катали друг друга, пока не улетели в овраг и все не ободрались. Тогда его мама отобрала тележку, побежала к моей бабке и начала кричать, чтобы она больше не пускала меня к ним во двор, что я чуть не угробила её сына. Бабка что-то проворчала, схватила меня за руку и запихнула в дом. Я забилась в угол на кухне, между голландкой и стеной, и беззвучно плакала.
По утрам я часто пролезала к Павлику в сад за огурцами или яблоками. Мне почти всегда хотелось есть. Бабушка готовила редко, только когда бывала трезвой. Но готовила она замечательно. Когда я вставала, в доме пахло пирожками, горячим хлебом или блинчиками. Мы пили чай из дешёвых старых пакетиков, смотрели старый маленький телевизор или альбом. На пожелтевших фотографиях была изображена молодая бабушка, незнакомые люди, а уже ближе к концу альбома моя мама. Я долго рассматривала её полноватую фигуру, какие-то странные яркие наряды, маленькое накрашенное лицо, обрамлённое ярко-белыми волосами. Бабушке это не нравилось, она начинала негромко ворчать себе под нос какие-то ругательства. Она не любила мою маму, наверно.
Маму я видела и наяву, но редко. Поэтому не забывала её лицо только благодаря этим фотографиям.
Она приезжала раза два-три в год. Сначала звонила на наш старый дребезжащий телефон, заросший паутиной от редкого использования. Бабушка разговаривала коротко и грубо, выражаясь непонятными для меня словами. Потом, нахмурясь, брала меня чуть ли за шиворот и тащила в ванную, по пути приговаривая:
- Мыться пошли… Приедет завтра… Вспомнила о нас, глядите… - видя, что я не понимаю, о чём она, бабушка начинала трясти меня за плечи: - Что смотришь? Ждёшь её, небось? А вот не жди! На черт ты ей не нужна! Шалава мать твоя, шалава! И ты такой же вырастешь!
Я не понимала значения этих слов, но на глаза почему-то наворачивались слёзы…
До приезда мамы я успевала разворотить косички, которые заплетала мне бабушка с таким остервенением, что кожу стягивало капитально.
Всё из того же угла, между голландкой и стеной, я наблюдала за встречей мамы и бабушки. Бабушка рывком открывала дверь, и около минуты они стояли молча.
- Проходи, - хмуро приветствовала её бабушка.
Мама молча, опустив глаза, заходила на кухню, ставила пакеты на стол и осторожно приседала. Она была одета и накрашена так же, как на фотографиях – ярко и странно, от неё по всей кухне разливался запах резких сладких духов. Я смотрела на неё снизу вверх, ожидая и боясь того момента, когда она меня заметит.
Но бабушка, захлопывая дверь, направлялась к моему углу, хватала за шиворот и толкала меня к матери со словами:
- Держи своё отродье! – и начинала ворчать, что я не вылезаю с этого угла, что тащу домой щенков, что часто убегаю из дома… А мама, оставляя на моих щеках следы помады и слёз, обещала привезти мне игрушечного щенка, расспрашивала, как дела, правда, я не отвечала. Я стояла, опустив голову, не зная, как относиться ко всему этому. Улучив момент, когда мама отворачивалась, я срывалась и убегала в бабушкину комнату или на улицу, забивалась в угол потемнее и старалась скулить как можно тише. Я боялась. Боялась, что меня найдёт бабушка и выволочет на свет, называя непонятными словами, боялась маминых поцелуев, остававшихся на лице странными кроваво-красными следами, боялась, что они сейчас опять начнут пить, боялась тёмных икон, которые безмолвно проклинали наш дом.
Потом они действительно начинали пить… Сначала пили просто так или за встречу, а где-то час спустя бабушка с угрюмого ворчания переходила на громкие упрёки, сыпавшиеся на мамину опускавшуюся голову. Потом бабушка вконец зверела…
- Пью за то, чтоб ты, шалава, под забором подохла! Осрамила! Нарожала! На всю деревню позор! Чтоб ты и твоё отродье к чертям провалилось!..
А потом уже к маминому плачу присоединялся бабушкин, и всё сливалось в один звериный вопль.
А бабка не зря пила за «под забором».
Однажды мать приехала без предупреждения. Я была на улице и поэтому увидела её первой. Она похудела и была вся покрыта странными красноватыми пятнами. У неё сильно поредели волосы. Даже не стала меня целовать, вытащила из сумки большого плюшевого щенка, отдала мне и, вытирая скопившиеся в глазах слёзы, ушла в дом.
В этот раз она жила у нас не два, не три дня, а уже целую неделю. С каждым днём она чахла. Бабушка всё так же ругалась, но теперь уже со слезами, крупными и злыми, и повторяла с подвыванием:
- Собачья жизнь… допрыгалась ты…уй…все подохнем…
Хорошо, что было лето и я могла целыми днями торчать на улице, иначе я бы просто не выдержала атмосферы в доме. Павлика на улицу не отпускали. Я ходила на речку, лазила по чужим садам, разговаривала с цветами или возилась с игрушечным щенком.
Всё это продолжалось мучительно долго. Мать жила уже целый месяц. Ночи стали холодными, вода в реке тоже. Трава и цветы вяли. Мама тоже увядала. Тело и лицо было покрыто странными струпьями, она мало вставала с постели. Бабушка почти перестала пить.
Мама долго мучалась и умерла осенью. Всё происходило на моих глазах. Было много непонятного для моего детского ума. Я даже не поняла, что бабушка имела в виду, когда сказала, что мать умерла. Было странно и противно смотреть на мамино синеватое и почему-то безносое лицо и редкие, отросшие у корней бело-жёлтые волосы. Она лежала в длинном тёмном гробу неподвижно, а под столом стоял таз с лиловой жидкостью.
Бабушка стала другой. Её лицо застыло и почернело, щёки ещё больше ввалились, фигура совсем сгорбилась. Она не пила.
Она была одета чисто и опрятно, так же одела меня, прибралась в доме, сняла и почистила иконы.
Потом в дом пришли хромоногий дед и незнакомые люди и стали выносить гроб на улицу. Я сидела в углу между голландкой и стеной, прижимая к себе плюшевого щенка и смотря на чистый лик, и мне казалось, что с иконы на меня смотрит мамино лицо.

@темы: Смерть, Рассказ, Негатив, Болезнь, Авторское

06:20 

Фиаско

Эльстер
воронёнок не хорош
Рассказ, написанный на той же волне, что и предыдущий. Но на этот раз более мрачный и сюрреалистический бредовый.
Саммари: Одинокая обезумевшая девушка каждый вечер выходит на улицы ночного города. И всё, что она несёт с собой - это боль и страдания...

Фиаско


О, этот бездонно-тёмный вечер, холодно-воздушный, влажный осенний вечер на выходе из подъезда. Этот ветер, что заставил её поёжится, плотнее запахнув кожаную крутку, восхитительно-ледяной, которому она с наслаждением подставит своё лицо! Рики выходит на ночные улицы – своё королевство. Здесь всё принадлежит ей!
И этот свет в окнах многоэтажек, и низкие уличные арки, весь этот бетон, вся эта мешанина из асфальта, плиточных стен, проволочной ограды, тумана фонарей и лунного света… Рики идёт по улицам, одинокая непровозглашённая королева ночного города, и ей кайфово, просто непередаваемо кайфово!
Рики не боится. Ни маньяков, ни бомжей, ни приставучих парней, ни ментов.
Потому что она – часть города. Она едина с ним. Он становится её хранителем, стоит ей ступить на шаг из подъезда, вплетаясь в его непередаваемо прекрасную атмосферу, где урбанистика тонко граничит с красотой ночной природы.
Здесь всё её, и она не боится.
Наоборот – её стоит бояться.
читать дальше

@темы: Болезнь, Воспоминания, Город, Негатив, Смерть, Суицид

20:13 

Тёмная комната

Эльстер
воронёнок не хорош
Фэмслэш. Написано года три назад. Пожалуй, мой лучший рассказ на ЛГБТ-тему.

Вот и всё.
Вот ты и моя.
Так просто, верно?
читать дальше

@темы: Город, Любовь, Негатив, Предательство, Смерть

20:48 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Луна, как оливка в мартини, не вкусно, но к месту.
По правилам жанра — цветы, не хватает оркестра.
Слова по шаблону: осталось вписать твое имя.
Еще бы Венецию вместо постылого Рима.
читать дальше

@темы: Авторское, Воспоминания, Город, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Предательство, Разлука, Смерть, Стихи, Суицид, Творчество, Философия, Чувства

21:43 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Вожак

А травля началась.
Подал сигнал вожак.
Оскалились вокруг
Пустые пешки.
На клетках - два ферзя:
любимчик и чужак.
Боготворён один,
другой в насмешках.
читать дальше

@темы: Авторское, Город, Грустное, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разное, Стихи, Творчество, Философия, Чувства, Я

22:15 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Тот город совсем не похож на открытки Парижа.
Дома здесь пустуют, а в окна глядят сквозняки.
Лишь ветер в безлюдных дворах отрывает афиши
И гонит бесцветные волны угрюмой реки.
читать дальше

@темы: Авторское, Воспоминания, Город, Грустное, Книги, Креатив, Литература, Мысли вслух, Настроение, Негатив, ПЧ, Предательство, Разлука, Разное, Рассказ, Стихи, Творчество, Философия, Чувства, Я

23:25 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Снова ты здесь. Снова тянешь ладонь - подай!
Гордости нет? Отвечаешь, что гордость - грех!
- Что же не грех?
- Это милость, твой пропуск в рай.
- Где же твой пропуск?
В ответ раздается смех.

читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Город, Грустное, Мифическое, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разное, Стихи, Творчество, Философия, Я

22:49 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Числа

Я не знаю его, как не знаю глубин зеркал.
Этот кто-то опять тянет руку ко мне. Зачем?
Говорит, что мой друг, даже имя мое назвал,
Я не знаю его. И связать нас нельзя ничем.

Я бессильно шепчу: "Убирайся! Гори в аду!"
Он смеется в ответ: Для начала хочу сыграть.
У меня два числа, расскажи мне о них - уйду
Я ведь знаю твои - девятнадцать и сорок пять.

читать дальше

@темы: Грустное, Воспоминания, Авторское, Книги, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Несчастный случай, Предательство, Разное, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

14:48 

Город Прошлых Лет .:Пролог:.

Tonny_Sheanen
Мойте мозги порошком!
Название: Город Прошлых лет
Автор: tonny_sheanen
Жанр: роман, драма
Краткое описание: 1920 год. В Америке полным ходом идет борьба с алкоголем.
Нью Йорк. В контору мелкого служащего приходит загадочная молодая дама со странным сообщением для него.

читать дальше

@музыка: Merlin Menson - Personal Jesus

@темы: Творчество, Рассказ, Разное, Негатив, Литература, Креатив, Город, Авторское

15:05 

Река, Город и Язь

suslik-n
*очередная быдлоцитата
Многие жалуются, что я пишу длинные рассказы, вот решил выложить и короткие. Этот рассказ, я надеюсь, вам понравится.
читать дальше

@темы: Авторское, Город, Мифическое, Мысли вслух, Негатив, Творчество

22:34 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Счет

На работе в субботу собрались, глядят на часы.
В белоснежных одеждах, и крылья подобраны в тон.
Несомненно, стиляги, лицо современных икон.
Восседают в кругу. Прямо в центре златые весы.

читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разлука, Разное, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

23:26 

Кардиологический хирург

. Hysteria
I will be your Deadman (c)
Название: cardiac surdery | кардиологический хирург
Автор: . Hysteria
Бета: Yukio
Дополнительно: 675 слов, повесть от лица автора, который обращается к себе и хурургу на "ты", порой упоминается "она", как рассказ читателю.

читать дальше

@темы: Любовь, Негатив, Чувства

20:33 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Не раз мои мысли возвращались к тому, что делать, если смертельно болен, а жизнь всего отсчитала каких двадцать пять - тридцать лет. В этом возрасте река должна превращаться в море возможностей, а ты скован временем. Каждый день смотришь на календарь и говоришь: "Господи, спасибо за еще один день". Как жить с этой мыслью? Уйти в работу, чтобы стремиться по карьерной лестнице вверх и не думать о том, что вершины вряд ли достигнешь, как бы ты не старался. И своим уходом оставить лишь светлую память, не причинив боли посторонним людям...
Или стремиться проводить все свое время с близкими. Да, читать в их глазах сострадание, чувствовать внимание и заботу, неположенную здоровому человеку и слышать каждый день, как они говорят: "Господи, спасибо за еще один его день". А потом причинить им страшную боль своим уходом

Казалось бы, есть и палитра, и кисти,
Однако внезапно закончился холст.
Осталось докрасить последние нити
При свете свечей обескровленных звезд.

Все дни, как один, расчертил на сегменты
Спланировал каждый рассвет и закат.
На карте судьбы лишь карьерную ленту.
Крестом я пометил, как истинный клад.

В дорожных цепях, либо в офисных тюрьмах
Тощал календарь, и сгорала свеча.
Фрегат - для морей, но испуганный штурман,
Боясь утонуть, выбрал нитку ручья.

читать дальше

@темы: Я, Чувства, Философия, Творчество, Стихи, Смерть, Негатив, Настроение, Мысли вслух, Любовь, Грустное, Город, Болезнь, Авторское

00:18 

Игра в людей. Отрывок. Блики на потолке.

Tale_tale_heart
"Самый важный дар для писателя - встроенный противоударный детектор дерьма." Хемингуэй
Название: Игра в людей (отрывок)
Автор: Tale_tale_heart
Жанр: роман, драма, ангст
Рэйтинг: R
Тип: гет
Warning: мат, насилие, жестокость, цинизм, вынос мозга и психологическое взросление разложение героев

читать дальше

@музыка: Агата Кристи - Опиум для никого

@темы: Авторское, Личное, Настроение, Негатив, жестокость, игра в людей, цинизм

17:07 

ДЕТИ ПОБЕДИТЕЛЕЙ. История из жизни кинулей

kinuli
Нас здесь десять тысяч! (с)
Название: Дети победителей. Тирау.
Автор: Kinuli
Бета: Anxietas, Текила Джо (орфографическая правка)
Жанр: НФ, бытовуха
Возрастные ограничения: до 18-ти
От автора: Простите меня за то, что говорю о чем не принято.
1. Внешний вид одного из персонажей представлен на иллюстрации;
2. Ни один из персонажей не является мужчиной, но достоверно известно, что все они – люди;
3. Ударение в кличках ставятся, как правило, на предпоследнюю гласную (Кирау), в именах – на последнюю (Косталинирох).



читать дальше

@темы: Суицид, Рассказ, Негатив, Авторское

20:33 

Грешник

Cassidy Killer
Лишь живя в этом мире без страха, мы становимся свободными
Улица покрывается тенью, исходящей из тебя.
Ты спешишь в церковь, очиститься от зла.
Крестясь и бормоча молитву, ты ждёшь благословенья,
Ты словно праведник для церкви, однако, это не так.




Не проходит и дня без греха твоего,
Ты слишком многого натерпелся
И хочешь избавиться от всего,
Ты-тёмное настоящее, ты-нечестивец,
Ты-грешник Бога своего.

Довольно молитв и прощений,
Ведь все знают, что ты не тот...
Все хотят тебя убить.
Лишь в церкви ты будешь жить,
Голову, приклоняя перед пастырем,
Ты будешь наслаждаться спасением...

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Негатив, Разное, Творчество, Философия

Рассказы с плохим концом

главная