Записи с темой: болезнь (список заголовков)
19:15 

ErikaF
Метро


Этот город - не сказка, как впрочем и не кошмар.
На поверхности сотни таких же, из серых глыб.
Говорят, там снуют облака, точно стайки рыб.
Говорят, там слезятся дожди и гуляет март.

За обедом - безмолвно, вопросы - под знак "запрет".
Мой отец не желает рассказов о прошлых днях.
Рано утром сжигали книги о тех годах,
Если прошлое тает, нельзя отправляться вслед.

читать дальше

@темы: Болезнь, Город, Мысли вслух, Настроение, Несчастный случай, Смерть, Стихи, Философия

03:16 

ErikaF
Странный сон приснился... Страшно оказаться "одаренным".

Душевнобольной, и не больше, не меньше. Бесцветные стены, тарелка и ложка, за дверью шаги рассыпаются крошкой, часы утекают куда-то на пол…
Судья безразлично читал протокол: владелец концерна, бездомный, ребёнок, студентка и лидер предвыборных гонок, старик -эпилептик - все были убиты…
Поспешно. Без смысла. Без капли мотива… Преступник был найден. Средь белого ада сидит на полу, номер восемь – палата, листает сюжеты безжизненным взглядом:

1) Какой-то мужчина, безумно-богатый в погоне за новым устроил охоту - пейнтбол, но из крови, четвёртый по счету, мишени – двенадцать людей…
2) Сюжет изменился в рисунке теней: бездомный сжимает пустую канистру, огонь по домам растекается быстро, а люди остались внутри…
3) Второй превратился в сюжет номер три: в метро – смуглый мальчик считает минуты. Его хрупкий торс проводами опутан. Он избран Аллахом. 0:0…
4) Студентка играет четвертую роль: красавица в платье зеленого цвета на выпуск приходит одна, с пистолетом. Она ненавидит их всех…
5) И пятый сюжет, как всегда, без помех: любимец толпы, пожимающий руки, сегодня подпишет, зевая от скуки, приказ о начале войны…
6) Последние кадры всё чётче видны: старик оставляет в наследие миру блестящую колбу с пометочкой «Вирус». Вакцины конечно же нет….

Душевнобольной засыпал под рассвет. Он думал, за что его мучил Создатель. Читать наперед чьи-то судьбы – проклятье…
Он просто хотел жить, как все

(с) Deacon

@темы: Я, Чувства, Философия, Творчество, Стихи, Смерть, Разное, Негатив, Настроение, Мысли вслух, Мифическое, Город, Болезнь

10:04 

Щенок

Первый рассказ, который я выкладываю в интернет. Очень интересно ваше мнение.


Моя семья была маленькой. Бабушка да я. Где-то далеко в городе жила моя мама, но бабушка говорить о ней не любила, а если говорила, то редко, да и то в нетрезвом состоянии. Она вообще молчаливая, если разговаривала, то почти всегда ворчала, отвечала нехотя и с досадой, поэтому я старалась с ней не разговаривать. Она часто пила, я вообще редко видела её трезвой. Обычно она сидела за столом на кухне, сгорбленная, угрюмая, обхватив коричневыми пальцами толстостенный гранёный стакан, сопела носом, ела картошку и лук и изредка разговаривала то ли сама с собой, то ли с закопчёнными и потемневшими от времени ликами икон, которые смотрели на неё со стены. Я их боялась и старалась на них не смотреть. Бабушка как-то рассказывала, что люди, изображённые на иконах, умерли мученической смертью, и мне казалось, что их застывшие глаза осуждали меня за то, что я жива. Иногда к бабке приходил какой-то страшный дед, хромоногий, заросший спутанной грязной сединой, в растянутой тельняшке и слишком большой куртке, и они пили вместе. Я его боялась больше, чем старых икон. Когда он приходил, я обычно убегала на улицу к соседу Павлику.
Павлик был старше меня на год и ходил в первый класс. Я ему всегда завидовала. С ним было весело, хотя его мама, завидев нас вместе, всегда забирала его домой и кидала на меня неодобрительные взгляды. У Павлика была большая рыжая собака и толстые, смешные, неуклюжие щенки. Как-то я уговорила его подарить мне одного, даже мама разрешила, но моя бабка, услышав собачье скуление, с ругательствами выкинула щенка на улицу, и я, размазывая слёзы по грязным щекам, вернула его соседу.
Вот так мы и развлекались – возились с щенками, строили шалаш в саду или ели огурцы. Ещё у Павлика была маленькая тележка, он привязал к ней верёвку, и мы по очереди катали друг друга, пока не улетели в овраг и все не ободрались. Тогда его мама отобрала тележку, побежала к моей бабке и начала кричать, чтобы она больше не пускала меня к ним во двор, что я чуть не угробила её сына. Бабка что-то проворчала, схватила меня за руку и запихнула в дом. Я забилась в угол на кухне, между голландкой и стеной, и беззвучно плакала.
По утрам я часто пролезала к Павлику в сад за огурцами или яблоками. Мне почти всегда хотелось есть. Бабушка готовила редко, только когда бывала трезвой. Но готовила она замечательно. Когда я вставала, в доме пахло пирожками, горячим хлебом или блинчиками. Мы пили чай из дешёвых старых пакетиков, смотрели старый маленький телевизор или альбом. На пожелтевших фотографиях была изображена молодая бабушка, незнакомые люди, а уже ближе к концу альбома моя мама. Я долго рассматривала её полноватую фигуру, какие-то странные яркие наряды, маленькое накрашенное лицо, обрамлённое ярко-белыми волосами. Бабушке это не нравилось, она начинала негромко ворчать себе под нос какие-то ругательства. Она не любила мою маму, наверно.
Маму я видела и наяву, но редко. Поэтому не забывала её лицо только благодаря этим фотографиям.
Она приезжала раза два-три в год. Сначала звонила на наш старый дребезжащий телефон, заросший паутиной от редкого использования. Бабушка разговаривала коротко и грубо, выражаясь непонятными для меня словами. Потом, нахмурясь, брала меня чуть ли за шиворот и тащила в ванную, по пути приговаривая:
- Мыться пошли… Приедет завтра… Вспомнила о нас, глядите… - видя, что я не понимаю, о чём она, бабушка начинала трясти меня за плечи: - Что смотришь? Ждёшь её, небось? А вот не жди! На черт ты ей не нужна! Шалава мать твоя, шалава! И ты такой же вырастешь!
Я не понимала значения этих слов, но на глаза почему-то наворачивались слёзы…
До приезда мамы я успевала разворотить косички, которые заплетала мне бабушка с таким остервенением, что кожу стягивало капитально.
Всё из того же угла, между голландкой и стеной, я наблюдала за встречей мамы и бабушки. Бабушка рывком открывала дверь, и около минуты они стояли молча.
- Проходи, - хмуро приветствовала её бабушка.
Мама молча, опустив глаза, заходила на кухню, ставила пакеты на стол и осторожно приседала. Она была одета и накрашена так же, как на фотографиях – ярко и странно, от неё по всей кухне разливался запах резких сладких духов. Я смотрела на неё снизу вверх, ожидая и боясь того момента, когда она меня заметит.
Но бабушка, захлопывая дверь, направлялась к моему углу, хватала за шиворот и толкала меня к матери со словами:
- Держи своё отродье! – и начинала ворчать, что я не вылезаю с этого угла, что тащу домой щенков, что часто убегаю из дома… А мама, оставляя на моих щеках следы помады и слёз, обещала привезти мне игрушечного щенка, расспрашивала, как дела, правда, я не отвечала. Я стояла, опустив голову, не зная, как относиться ко всему этому. Улучив момент, когда мама отворачивалась, я срывалась и убегала в бабушкину комнату или на улицу, забивалась в угол потемнее и старалась скулить как можно тише. Я боялась. Боялась, что меня найдёт бабушка и выволочет на свет, называя непонятными словами, боялась маминых поцелуев, остававшихся на лице странными кроваво-красными следами, боялась, что они сейчас опять начнут пить, боялась тёмных икон, которые безмолвно проклинали наш дом.
Потом они действительно начинали пить… Сначала пили просто так или за встречу, а где-то час спустя бабушка с угрюмого ворчания переходила на громкие упрёки, сыпавшиеся на мамину опускавшуюся голову. Потом бабушка вконец зверела…
- Пью за то, чтоб ты, шалава, под забором подохла! Осрамила! Нарожала! На всю деревню позор! Чтоб ты и твоё отродье к чертям провалилось!..
А потом уже к маминому плачу присоединялся бабушкин, и всё сливалось в один звериный вопль.
А бабка не зря пила за «под забором».
Однажды мать приехала без предупреждения. Я была на улице и поэтому увидела её первой. Она похудела и была вся покрыта странными красноватыми пятнами. У неё сильно поредели волосы. Даже не стала меня целовать, вытащила из сумки большого плюшевого щенка, отдала мне и, вытирая скопившиеся в глазах слёзы, ушла в дом.
В этот раз она жила у нас не два, не три дня, а уже целую неделю. С каждым днём она чахла. Бабушка всё так же ругалась, но теперь уже со слезами, крупными и злыми, и повторяла с подвыванием:
- Собачья жизнь… допрыгалась ты…уй…все подохнем…
Хорошо, что было лето и я могла целыми днями торчать на улице, иначе я бы просто не выдержала атмосферы в доме. Павлика на улицу не отпускали. Я ходила на речку, лазила по чужим садам, разговаривала с цветами или возилась с игрушечным щенком.
Всё это продолжалось мучительно долго. Мать жила уже целый месяц. Ночи стали холодными, вода в реке тоже. Трава и цветы вяли. Мама тоже увядала. Тело и лицо было покрыто странными струпьями, она мало вставала с постели. Бабушка почти перестала пить.
Мама долго мучалась и умерла осенью. Всё происходило на моих глазах. Было много непонятного для моего детского ума. Я даже не поняла, что бабушка имела в виду, когда сказала, что мать умерла. Было странно и противно смотреть на мамино синеватое и почему-то безносое лицо и редкие, отросшие у корней бело-жёлтые волосы. Она лежала в длинном тёмном гробу неподвижно, а под столом стоял таз с лиловой жидкостью.
Бабушка стала другой. Её лицо застыло и почернело, щёки ещё больше ввалились, фигура совсем сгорбилась. Она не пила.
Она была одета чисто и опрятно, так же одела меня, прибралась в доме, сняла и почистила иконы.
Потом в дом пришли хромоногий дед и незнакомые люди и стали выносить гроб на улицу. Я сидела в углу между голландкой и стеной, прижимая к себе плюшевого щенка и смотря на чистый лик, и мне казалось, что с иконы на меня смотрит мамино лицо.

@темы: Смерть, Рассказ, Негатив, Болезнь, Авторское

16:26 

ErikaF
Его отравили.
Врачи говорят, бесполезно
Сидеть у постели, держать его руку, молиться.
Пора собираться в дорогу.
Жестоко.
Не честно.
Но если остаться, он стал бы невольно убийцей.

А он задыхался, хватаясь за горло. И слушал,
Как хлопали двери.
Звенели замки чемоданов.
читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Воспоминания, Город, Грустное, Мысли вслух, Настроение, Несчастный случай, Предательство, Разлука, Разное, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Я

23:40 

Кома

Don_Shymoda
The pilot called Pilot
Будто сто лет без сознания...
Открываю глаза, медленно, еле разлепляю - тошнота и боль.
Ну точно. Спал. Долго. Столько не спят.
Боль такая, что хоть волком вой, только рот уже не открыть. И все болит, все болит сзади, там, где-то в затылке, как тогда, легким мимолетным импульсом, но только теперь уже навеки вечные, ибо такое, чует мое сердце, не проходит.
Руки, ноги - да нет их, бросьте вы. Нет и быть не могло, все приснилось.
А что еще приснилось?
Столько лет прошло, наверное, еще больше, чем я бодрствовал, а не спал я, дьяволы, долго, столько нельзя не спать, мало кто столько может...
Голова - точно на шарнире, что со мной?
читать дальше

@темы: Болезнь, Смерть

21:52 

Дрёмушка
Мы боимся сойти с ума. Но к несчастью для нас, мы все уже и так сумасшедшие.
Название: Одиночество
Автор: Дремка
От автора: зарисовка, навеянная погодой

И кто-то уйдет, а кто-то
Встанет под пули, но не предаст (с)
Fleur «Друг, который никогда не предаст»



Тихо, тихо… Ты слышишь, как безумие подкрадывается к тебе на своих тоненьких ножках? Тихо, мой хороший, тихо. Разве ты не слышишь, как стонет и мечется по покрывалу небес буря, и воет, воет за окном, так что хочется укрыться с головой теплым одеялом, как в детстве. А ты все сидишь, а бессонница уютно свернулась у тебя на кровати, делает вид, что спит, но ты то знаешь. Знаешь, что стоит тебе отвернуться, как она приоткроет глаза и будет усмехаться ровными рядами острых, тонких клыков. А ты все сидишь, сидишь, бездумно уставившись в окно. Кто ты? Ответь мне. Кто ты? Ответь,…нет, нет, не мне, ответь себе. Для чего ты живешь? Зачем проживаешь бездумно эти дни? Кто виноват в такой жизни? Разве не один лишь ты в ответе за свои поступки? Чего ты добился за свою жизнь? Почему ты молчишь? А, молчишь… А рука тянется к стакану со снотворным, стирающим память, дарящим долгожданное забытье и прощение. Прощение, которого ты не достоин. Да, да, не достоин. Ответь мне. Ответь, что ты делаешь, каждый вечер, возвращаясь домой? Хотя нет. Я и так знаю, можешь не отвечать. Зачем мне это? Пустое это все, неинтересное, неживое. Так не живут. Тихо свистит лихим разбойничьим посвистом ветер в окнах и гремит гром, оглушая тебя неожиданностью. Звон разбившегося стекла. Осколки, чуть блестят на полу в отблесках молний. Нет, не будет тебе забытья и прощения. Не будет тебе сна. Так и просидишь до серого рассвета. Тихо, тихо, мой хороший. Слушай, там, за окном, воет и стонет буря, молнии выдергивают тебя из воспоминаний, ветер свистит в щели окон. Сколько еще будет таких ночей? Ответ на этот вопрос знаешь только ты, не правда ли, мой хороший?

@темы: Рассказ, Болезнь, Авторское, Творчество

19:49 

ErikaF
Прислушайся...
Шепот асфальта под каждым твоим недоверчивым шагом.
Не нужно быть князем, наследником трона иль доблестным магом,
Чтоб пел серый камень мелодией хрупкой мечты.

Сегодня на "ты"
Без бумаг и чернил, и написанных мною слепых приговоров,
Давай этот день мы на паузу поставим, ты будешь немножечко вором,
Который украл у сомнений какой-то часок.

читать дальше

@темы: Болезнь, Город, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Несчастный случай, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

01:13 

ErikaF
Небо разорвано. Нитки украдены.
в сердце - дыра с Марианскую впадину.
Есть сигарета - прижечь, и забудется.
Рана затянется? Дальше полюбится?
Доктор кивает. Проблема исчерпана.
Время куплю без рецепта, наверное.
читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Воспоминания, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Предательство, Разлука, Разное, Стихи, Творчество, Философия, Чувства, Я

21:56 

Don_Shymoda
The pilot called Pilot
Ты знаешь, что такое дерево? Это граф, в котором отсутствуют циклы…
Я всегда представлял себе это как ломаную линию, которая всеми силами старается сложиться в треугольник, но… не может.
Не судьба. Видимо, во всех этих математико-геометрических штуках тоже есть место хаосу или чему-то такому. Или это я излишне романтичен.
Теперь, когда я все понимаю, мне грустно. Ведь очень это, на самом деле, печально, жить в постоянном отвращении и скуке.
Я не вижу смысла в том, что делаю, потому что не хочу никого заставлять что-то делать, не хочу изменять что-то, потому что мое время, драгоценное время, которое я мог бы потратить на то, чтобы вылечить себя, ушло.
читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Рассказ, Смерть

23:25 

ErikaF
- Но для чего?
- Ни для чего. Всего лишь выбор.
- Это глупо. Что кроме рваного тулупа ты получил за этот шаг? Мне не понять тебя никак! Твоя награда - инвалидность, а после - общая забытость. Мне не понять тебя, мой друг!
- И не поймешь, держа медали моих бессмысленных заслуг.
- Бессмысленными стали вдруг твои призы, олимпиады и имя лучшего пловца?
- И без лаврового венца цветы весны не потускнели. И птицы вроде так же пели...
- Зато не можешь ты ходить. Прошел бы мимо в тот сентярь. И тут же к чёрту всё забыть!
- Но после надо дальше жить... И засыпать и просыпаться. И даже подходить к воде. И кролем - к финишной черте... И называться "Номер первый". Ты знаешь сам ответ, наверно. И всё же споришь ни о чем. Когда троллейбус рухнул в воду, поверь, плевал я на погоду, на грязь, осколки, да на всё! Я был им нужен. Вот и всё!
читать дальше

@темы: Болезнь, Воспоминания, Город, Грустное, Интернет, Мысли вслух, Настроение, Несчастный случай, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

06:20 

Фиаско

Эльстер
Рассказ, написанный на той же волне, что и предыдущий. Но на этот раз более мрачный и сюрреалистический бредовый.
Саммари: Одинокая обезумевшая девушка каждый вечер выходит на улицы ночного города. И всё, что она несёт с собой - это боль и страдания...

Фиаско


О, этот бездонно-тёмный вечер, холодно-воздушный, влажный осенний вечер на выходе из подъезда. Этот ветер, что заставил её поёжится, плотнее запахнув кожаную крутку, восхитительно-ледяной, которому она с наслаждением подставит своё лицо! Рики выходит на ночные улицы – своё королевство. Здесь всё принадлежит ей!
И этот свет в окнах многоэтажек, и низкие уличные арки, весь этот бетон, вся эта мешанина из асфальта, плиточных стен, проволочной ограды, тумана фонарей и лунного света… Рики идёт по улицам, одинокая непровозглашённая королева ночного города, и ей кайфово, просто непередаваемо кайфово!
Рики не боится. Ни маньяков, ни бомжей, ни приставучих парней, ни ментов.
Потому что она – часть города. Она едина с ним. Он становится её хранителем, стоит ей ступить на шаг из подъезда, вплетаясь в его непередаваемо прекрасную атмосферу, где урбанистика тонко граничит с красотой ночной природы.
Здесь всё её, и она не боится.
Наоборот – её стоит бояться.
читать дальше

@темы: Болезнь, Воспоминания, Город, Негатив, Смерть, Суицид

15:02 

Моей принцессе

Варвара Лесная
Добрый день, дорогие друзья. Хочу представить вашему вниманию еще одну мою работу. Надеюсь, вам понравится.

Моя принцесса

Жила-была на свете прекрасная принцесса. Она была очень доброй и милой девочкой, с прекрасными мечтами и чистым сердечком. Королевство ее было совсем маленькое, но очень дружное и мирное. Жила она в красивом замке, с башенками и флагами, с резными оконцами и самым настоящим рвом. Только крокодилов там не было, а были лишь золотые рыбки, плескавшиеся в чистой воде.
читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Смерть

19:42 

"Белое на черном"

Арти, бог ворон [DELETED user]
Незаконченная повесть.

матери, брату, Кате и Нелли.

Пролог
1.

@темы: Авторское, Болезнь, Друзья, Любовь, Разлука, Рассказ, Стихи, Творчество

23:25 

ErikaF
Снова ты здесь. Снова тянешь ладонь - подай!
Гордости нет? Отвечаешь, что гордость - грех!
- Что же не грех?
- Это милость, твой пропуск в рай.
- Где же твой пропуск?
В ответ раздается смех.

читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Город, Грустное, Мифическое, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разное, Стихи, Творчество, Философия, Я

17:01 

Лилка, с облаками.

suslik-n
*очередная быдлоцитата
Летели облака, летели шинигами...
читать дальше

@музыка: Мавзолей - "Помнишь, друг"

@темы: Болезнь

22:34 

ErikaF
Счет

На работе в субботу собрались, глядят на часы.
В белоснежных одеждах, и крылья подобраны в тон.
Несомненно, стиляги, лицо современных икон.
Восседают в кругу. Прямо в центре златые весы.

читать дальше

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Любовь, Мысли вслух, Настроение, Негатив, Разлука, Разное, Смерть, Стихи, Творчество, Философия, Чувства

20:33 

ErikaF
Не раз мои мысли возвращались к тому, что делать, если смертельно болен, а жизнь всего отсчитала каких двадцать пять - тридцать лет. В этом возрасте река должна превращаться в море возможностей, а ты скован временем. Каждый день смотришь на календарь и говоришь: "Господи, спасибо за еще один день". Как жить с этой мыслью? Уйти в работу, чтобы стремиться по карьерной лестнице вверх и не думать о том, что вершины вряд ли достигнешь, как бы ты не старался. И своим уходом оставить лишь светлую память, не причинив боли посторонним людям...
Или стремиться проводить все свое время с близкими. Да, читать в их глазах сострадание, чувствовать внимание и заботу, неположенную здоровому человеку и слышать каждый день, как они говорят: "Господи, спасибо за еще один его день". А потом причинить им страшную боль своим уходом

Казалось бы, есть и палитра, и кисти,
Однако внезапно закончился холст.
Осталось докрасить последние нити
При свете свечей обескровленных звезд.

Все дни, как один, расчертил на сегменты
Спланировал каждый рассвет и закат.
На карте судьбы лишь карьерную ленту.
Крестом я пометил, как истинный клад.

В дорожных цепях, либо в офисных тюрьмах
Тощал календарь, и сгорала свеча.
Фрегат - для морей, но испуганный штурман,
Боясь утонуть, выбрал нитку ручья.

читать дальше

@темы: Я, Чувства, Философия, Творчество, Стихи, Смерть, Негатив, Настроение, Мысли вслух, Любовь, Грустное, Город, Болезнь, Авторское

20:33 

Грешник

Cassidy Killer
Лишь живя в этом мире без страха, мы становимся свободными
Улица покрывается тенью, исходящей из тебя.
Ты спешишь в церковь, очиститься от зла.
Крестясь и бормоча молитву, ты ждёшь благословенья,
Ты словно праведник для церкви, однако, это не так.




Не проходит и дня без греха твоего,
Ты слишком многого натерпелся
И хочешь избавиться от всего,
Ты-тёмное настоящее, ты-нечестивец,
Ты-грешник Бога своего.

Довольно молитв и прощений,
Ведь все знают, что ты не тот...
Все хотят тебя убить.
Лишь в церкви ты будешь жить,
Голову, приклоняя перед пастырем,
Ты будешь наслаждаться спасением...

@темы: Авторское, Болезнь, Грустное, Негатив, Разное, Творчество, Философия

00:05 

Selena Walker [DELETED user]
Название: Театр одного актера.
Автор: ANAELL
Жанр: альтернатива
Рейтинг: обещаю оправдать заявленный NC-21. (За грубость, за честность, за муки, за постельные сцены)
Предупреждение: осторожно- самокопание, самобичевание, гомосексуализм, БДСМ, психические отклонения, ПАВ, и еще раз предрассудки.
От автора: Заткнитесь и послушайте наконец себя, почувствуйте свои страхи и удовольствия.

+пролог

@темы: Болезнь, Авторское, Творчество, Смерть, Разное, Негатив, Мысли вслух, Литература, Книги

22:06 

ErikaF
По мотивам притчи

Оказались во тьме, задыхаясь в руках серой смерти.
Бог забрал у нас шанс, и судьба нам могилы начертит.
В коридорах больниц за квадратом двери будет выход,
Только нам эта дверь не поддастся и будет закрыта.
читать дальше

@темы: Болезнь, Настроение, Предательство, Смерть, Стихи, Суицид, Творчество, Философия

Рассказы с плохим концом

главная